Meu blog

2012-03-07T19:15:00.001-08:00

Consternado - a história completa

2012-02-21T08:42:00.004-08:00

Finalmente a segunda parte da história vem a tona!

Baixe o livro, clicando neste link

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Para quem deseja ler uma história ágil e febril, Consternado é uma boa opção. É a história de Adônis, jovem que vive um conflito mental. Filho de uma família desestruturada, sofre de complexo de Édipo e é insensível a vida dos outros. Mortes, medo, bom humor e libertinagem se misturam num texto cheio de reviravoltas.
O livro é dividido em duas partes. Na primeira, escrita em entre 2006 e 2007, o leitor conhece o universo mental de Adônis. Na segunda parte, escrita entre 2011 e 2012, a história centra-se nas maquinações de Dona Ofélia, as armações por cima de Jaqueline e no cotidiano da família de Carlos e Patrícia. As histórias, em determinados momentos, se cruzam e revelam a teia de interesses das personagens secundárias.
Consternado é indicado para as pessoas admiradoras de história com um misto de suspense e com muita agilidade. Há situações inusitadas, diálogos mais quentes, inserções de personagens em situações vexatórias. O objetivo é oferecer um humor ácido, mas ao mesmo tempo leve. No livro, o politicamente incorreto é de praxe. E é o que realmente dá a forma e estrutura às consternações de cada personagem.

Consternado - a história completa

2012-02-21T08:42:00.002-08:00

Finalmente a segunda parte da história vem a tona!

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O Portal: um livro ágil e misterioso

2011-12-30T16:37:00.000-08:00

O Portal, de Eliane Raye (Editora Usina das Letras, 202 páginas) é uma história ambientada nas cidades de Nova York e Rio de Janeiro, que leva o leitor a uma dimensão onde o suspense, a aventura e a paixão se fazem presentes do começo ao fim.

O livro traz a história de Elizabeth Macwood, uma garota ruiva, norte-americana, filha de um empresário americano, que decide acompanhá-lo em seu novo compromisso no Brasil. Após uma noite turbulenta, a personagem central acorda com três sinais desconhecidos em suas costas e uma súbita amnésia. A partir daí, tem início uma história permeada por uma escrita clara e concisa: sua graça está na agilidade dos acontecimentos.

A autora, com maestria, traz uma história juvenil, que engloba a busca por um Portal que faz a ponte entre o presente e o passado. Isso desperta o interesse de pessoas que querem o poder que esta conexão entre os tempos pode trazer. Mortes, intrigas e ameaças se tornam frequentes, emoldurando o texto numa névoa de mistério.

Com a ajuda de amigos, Elizabeth, a ruivinha que parece ter tomado um rebite de tão enérgica que é, junta as pistas e, aos poucos, monta um quebra-cabeça que tem a força de prender a atenção dos leitores que admiram histórias ágeis e com doses açucaradas de romance. É uma leitura fácil, descontraída, bem elaborada.

A AUTORA – Eliane Raye é escritora, ilustradora e dentista. Nasceu em Volta Redonda (RJ), criou-se em Brasília e, atualmente, reside no Rio de Janeiro. Foi cantora, designer e é autora do romance O Portal e do livro Os Primeiros Socorros Para os Seus Filhos. Também fez a ilustração do livro Uma Turma Para Dora (Ana Cristina Melo) e Uma Vaca que Não Gostava do Pasto (Nina Krivochein). É também editora do site Tabletes Culturais. Informações: http://elianeraye.com.br/

Livro para download

2011-11-02T11:23:00.000-07:00

Finalmente 'libertei' O Silêncio das Mariposas para download. Os interessados podem baixar o livro clicando aqui.

Uma taça com sabor de boa leitura

2011-08-06T06:55:00.003-07:00

Por: Juliano Schiavo

Tenho cá comigo que um livro se faz com uma boa história, ou várias. Já uma homenagem, por assim dizer, se faz com elementos que remetam ao homenageado. A escritora Georgette Silen, com seu livro Apenas Uma Taça - Um Brinde ao Mestre Stoker, une os dois pontos: traz 15 boas histórias e uma homenagem aos pés daquele que deu vida aos vampiros: Bram Stoker, o grande mestre.

Neste livro, editado pela Estronho, Georgette transforma o mito vampiro em contos e novelas, cada um com sua graciosidade, profundidade e dilema daqueles que vivem uma vida em morte. E que fazem da morte (dos outros, aos goles), sua vida.

A escritora oferece, em sua taça textual, por exemplo, o suspense do texto O Colecionador de Ossos. Para os aficionados em vampiros que fogem um pouquinho do padrão, Georgette apresenta O Beijo do Loogaroo, onde a criatura que sorve sangue tem um quê a mais de demônio. Tirando poeira das catacumbas, e rememorando a história daquela criaturinha do Drácula, a autora revela o Manuscrito Perdido de Lucy Westenra (póstumo). E, dessa maneira, os textos prosseguem afiados, tal como as presas de um vampiro.

Os contos e as novelas, tão bem lapidados, oferecem ao leitor a oportunidade de desfrutar – ou até mesmo sugar da jugular de Georgette – toda a complexidade, beleza e sensualidade daquelas criaturas dotadas do dom da eternidade em suas veias. Caminhantes noturnos, com olhares famintos, lábios sedentos e com passos ligeiros e sensuais: eis ai os vampiros de Georgette, criados e emoldurados num clima soturno, tenebroso e, ao mesmo tempo, tão envolvente – tal como deve ser um vampiro.

Apenas Uma Taça vai além de seu nome. Basta apenas um pequeno gole para se sentir inebriado com os detalhes deste livro, que deve ser sorvido por olhos ávidos por boas histórias fantásticas e com elementos sobrenaturais. É nesse ponto que reside a graça e harmonia das letras da autora: os textos são trabalhados, diretos, sem rodeios – e com um clima que faz toda diferença: o sobrenatural torna-se natural nas descrições. Vale a pena degustar e brindar lentamente esta taça com sabor de boa leitura.

A AUTORA - Georgette Silen nasceu em Caçapava - SP. Tem 38 anos, duas filhas e é professora de arte. Também trabalha com teatro há vinte e dois anos e já escreveu e produziu peças teatrais, ganhou prêmios como atriz e diretora em várias cidades do interior paulista e também na capital. É escritora de ficção e fantasia, com contos publicados nas antologias Dimensões.Br e Marcas na Parede da Andross Editora.

Organizou a antologia O Grimoire dos Vampiros pela Editora Literata, participa da Antologia Folhas de Espantos, da Editora Don Munhoz e da antologia Metamorfose: Fúria dos Lobisomens e Poe 200 Anos da Editora All Print, Paradigmas 4, da Tarja Editorial, Sombrias Escrituras da Cidadela Editorial. Também é autora convidada da Coleção Extraneus, promovida pelo site Estronho e Esquésito, organizadora da Coletânea Histórias Fantásticas da Cidadela Editorial e autora do romance Lázarus, pela editora Novo Século.

•ANTOLOGIA DE CONTOS

•Autora: Georgette Silen

•Capa e Diagramação: M. D. Amado

•Prefácio: Cazeri Jr.

•ISBN: 978-85-64590-07-6

•Formato: 14 x 21cm

•350 páginas

•Capa em papel cartão 250g, laminação fosca, orelhas 6cm

Gostou? Quer adquirir o livro em pré-venda com descontos e brindes? Acesse o site da Editora Estronho e reserve o seu, com direito a marcadores exclusivos, botons e bizonhas que você pode trocar por livros na loja.

Livros para baixar

2011-04-10T14:01:00.000-07:00

Disponível para download as 100 primeiras páginas do livro "O Silêncio das Mariposas"

Para os amantes de histórias de vampiros, está disponível para download as 100 primeiras páginas do "O Silêncio das Mariposas". O livro traz a história de uma personagem sem nome e sem sexo, que faz uma reflexão sobre sua vida, desde a infância até o momento em que se transforma em vampira. É um livro com sensualidade, reflexão e melancolia.
Confira! Clique AQUI

Baixe também os livros gratuitamente:

Sociedade do lixo
Sociedade do Lixo é um livro-reportagem desenvolvido em 2008. Há seis histórias reais, que fazem uso do jornalismo literário-interpretativo, desvendando uma sociedade que vive, muitas vezes, esquecida: a sociedade do lixo.
Para baixar, clique AQUI

Consternado
Já Consternado é uma trama repleta de palavras de baixo-calão, humor, reviravoltas. Trata-se da história de Adônis, um cara com Complexo de Édipo, que vive com sua meio-irmã, Suzana. Ele delira entre momentos de lucidez e loucura.
Para baixar, clique AQUI

Há grades em minha janela

2011-03-08T09:07:00.000-08:00

Minha janela tem grades. É uma constatação óbvia, que surgiu no momento em que me deitei na cama e olhei pela luz que penetrava pelo quarto, dissolvendo os resquícios de escuridão. Não que eu seja um observador atento, meticuloso, que perde os momentos com o olhar fixado numa imagem, a decompô-la em diversos sentidos. Foi apenas uma observação boba, mas que me deixou estranho, por entender que não deveria haver grades em minha janela.

Aquela forma quadriculada, soldada em ferro, impede-me de ver o horizonte sem riscos. Ele sempre surge manchado pelas formas forjadas em metal, tal qual uma ferida, que macula o olhar. Grades que existem para barrar um possível invasor, um sequestrador de nossa calmaria. É a promessa de segurança, mas uma segurança que limita a visão. E, tal qual um pássaro preso em uma gaiola, torno-me refém dos medos, enquanto me protejo por detrás de grades, frágeis grades, mas que passam aquela sensação de segurança.

Pergunto-me: deveria ser assim? Que liberdade é essa onde devemos colocar grades nas janelas, restringir nossa contemplação do horizonte para tentar buscar segurança? Não entendo a que ponto chegamos. Preocupações, medos, fobias, uma ansiedade de viver em segurança e, ao mesmo tempo, preso em nossos casulos, com medo da violência. Para contemplar o céu, as grades. Para termos segurança, os metais mais vis sustentam a sensação de proteção.

Nunca vivi o tempo em que as portas ficavam destrancadas à noite. Isso faz parte de lendas contatadas por pessoas mais velhas, histórias distantes, que não fazem parte do meu dia-a-dia. Não que aquela sociedade era melhor, superior. É a mesma sociedade de hoje. Só que, atualmente, há uma parafernália midiática tão intensa, uma diferença de renda ainda maior e uma sensação de vazio interior cada vez mais acentuada pelos progressos tecnológicos. Somos reféns dos nossos medos, das nossas dores, das nossas grades. Pergunto-me: para onde posso dar o próximo passo sem me importar com um possível furto do meu bem-estar?

Nessa sociedade de câmeras espalhadas aos sete ventos, com um sistema Big Brother espiando todos os cantos, com armas letais, cercas elétricas e toda parafernália de segurança, ainda tenho em minha janela uma grade. Não deveria estar ali, pois sufoca a visão de um mundo sem restrições. Mas existe, para oferecer a falsa imagem de que me protege. E assim caminhamos: cambaleantes e com grades a sufocar nossos passos...

Juliano Schiavo, 23 anos, é assessor de imprensa, escritor e estudante de ciências biológicas
Contato: jssjuliano@yahoo.com.br

2011

2011-01-19T12:50:00.000-08:00

E novas mudanças se iniciam...

Lázarus - resenha

2011-01-11T06:44:00.000-08:00

Há certos elementos necessários para se fixar os olhos, deglutir as palavras e se envolver com a história de um livro. Dentre esses elementos pode-se destacar o bom texto, a fluência das palavras, a criatividade e, acima de tudo, um enredo que prenda a atenção do leitor. Lázarus, de Georgette Silen (Editora Novo Século) consegue sintetizar tudo isso, de forma a oferecer uma leitura prazerosa.

O livro, publicado no ano de 2010, revela a história da museóloga Laura Vargas que, recebe um convite para ser curadora em um museu na Inglaterra, na cidade de Bristol. Ela aceita a oportunidade e se muda com a filha adolescente, Cinthia. E, com a mudança, a trama se desenvolve com maestria, oferecendo ao leitor uma saga com vampiros e outros seres sobrenaturais, que mesclam seus seus poderes e influências no mundo mortal, sem serem percebidos pela sociedade.

O livro contém doses balanceadas de romance, sempre permeadas por suspense e mistérios sobrenaturais. Desde que se muda para Bristol, Laura, logo de cara, já recebe a notícia que a cidade tem um “serial killer”, que deixa suas vítimas sem sangue. A partir deste ponto, a museóloga começa a tomar conhecimento de que vampiros não são apenas um mito: vivem em sintonia com a sociedade e respondem a uma Ordem, de forma a não criarem conflitos (não tão nítidos) com a humanidade.

O nome Lázarus, que dá título ao livro, se explica no decorrer da trama. Se atrever a contar o que significa, é acabar com o diferencial do livro. Livro que, por sinal, é bem criativo e cheio de suspense, exigindo fôlego do leitor para dar braçadas num mundo secreto, onde vampiros e humanos travam uma luta pela estabilidade – e pelo poder. Sempre o poder.

Adendo: Lázarus é o primeiro volume da série, que contará com mais três livros: Panacéia, Nênia e Zênite.Mais informações: http://sagalazarus.blogspot.com/

Falando em nuvens

2011-01-04T06:25:00.001-08:00

A chuva cai leve e sorrateira. O céu, com uma cor cinza, é adornado por nuvens em forma de algodão doce. Um leve vento passa, faz com que os galhos das árvores bailem lentamente, feito braços verdes mexendo-se ao sabor de uma música. Música feita pelo barulho da chuva, que se choca com a grama, com os telhados marrons, com o asfalto cinza-azulado, com a calçada de basalto, com a guarda-chuva que guarda a pessoa da chuva. Mais um dia. Assim como tantos outros, que se revezam numa brincadeira climática.

Há dias em que se abre a janela, o sol percorre cada canto com sua luz, deixa o céu com seu azul límpido. Límpido, mas também adornado com nuvens espaçadas, rabiscadas no quadro azul, sempre dançando ao sabor do vento. Nuvens. Sempre as nuvens presentes. E o que me leva a descrevê-las? Talvez sua força metafórica: somos, muitas vezes, guiados por nuvens, que causam um enevoamento em nossos olhos, um embaciamento da visão.

Na correria diária, entre o acordar, tomar café da manhã, escovar os dentes, se banhar, preparar para o dia que nasce, eis que começam a surgir, mesmo que sem querer, algumas nuvens que embaçam nossa visão. São os problemas, as tarefas não concluídas, o estresse de dirigir num trânsito cada vez mais caótico, o barulho da televisão ligada, os celulares tocando com seus diferentes toques, uma profusão de barulhos e mistura de sentidos. Que captam nosso tempo, embaçam nossa visão, surrupiam nossa capacidade de refletir.

As nuvens, esse embaciamento visual, nos impedem de olhar para o horizonte tal como ele é. Ludibriam, parecem brincar com nossos sentidos. Nos desorientam, nos fazem perder o norte, o fio condutor. Os problemas, sempre marteladores em nossas cabeças, criam falsos juízos, respostas conflituosas, desorientação nos passos a serem dados. É quase impossível enxergar por entre as nuvens que surgem diante de nossos olhos. E sempre me pergunto: como espairecer esses problemas, libertar a visão dessas névoas esbranquiçadas e sempre limitadoras?

Por mais que não tenha encontrado a resposta definitiva – gostaria de saber quem a tivesse – aos poucos fui percebendo que, para tentar se livrar desse mal súbito que se espreita em nossos olhares, a melhor alternativa é tentar atravessar essa barreira limitadora. Lutar contra os problemas, enfrentar os medos, tentar ir além do conforto que criamos ao nosso redor. As nuvens surgem pois criamos redomas de proteção, que acabam por se embaçar com nossa respiração – muitas vezes ofegante. Não é uma tarefa fácil, mas ao menos é um pequeno passo, em busca de um desanuviamento visual. A reflexão é um caminho interessante, bem-vindo, que requer força de vontade.

Juliano Schiavo, jornalista, escritor e estudante de ciências biológicas
www.julianoschiavo.blogspot.com

Nostalgia

2010-11-14T14:25:00.001-08:00

Deitei-me, certa noite, no chão. E fiquei a observar as estrelas. Por sorte, não haviam nuvens para ofuscar o brilho azulado. Este brilho distante, vindo das profundezas desse espaço não explorado, frio, distante. Suspirei lentamente, sentindo o ar preenchendo meus pulmões. Por momentos, meus pensamento vagaram, sem rumo, a uma série de questionamentos conflitantes. Mas o que me tocou, de certa forma, foi pensar no quão rápido é o passar da vida.

É como se, em segundos, eu ainda tivesse meus oito anos e ainda brincasse de esconde-esconde com meus colegas da pequena rua onde cresci. Dar a volta ao quarteirão era o máximo, uma vez que desbravávamos um ambiente proibido: era perigoso, poderia haver figuras similares ao temível homem-do-saco, que sequestravam crianças para todo o sempre. Medos infantis, nunca infância onde brincar era sinônimo de estar na rua e não confinado em salas de jogos eletrônicos.

Abri os olhos e lá estava eu, deitado. Entregue a contemplar as estrelas. Minha cachorra, Gisele, com as pernas esguias e compridas – tal qual a modelo Bündchen – aproximou-se sorrateiramente. Levei as mãos até ela para passar-lhe a mão na cabeça. Correu serelelepe, tal qual cachorra levada que é.

Lembrei-me de outros cachorros, que permearam minha infância e adolescência. Pitanga, o vira-lata que corria atrás das corujas. Barão, o pintcher que me defendia e vivia a caçar passarinhos e insetos. Trícia, uma cachorra que não me suportava – tinha ciúmes de mim. Quita, uma bobalhona, sem expressão. Chanty, o adorador de chocolate, bravo e ao mesmo tempo carinhoso com minha mãe. Talanta, mãe de Chanty, adoradora de pedaços de coco e nacos congelados de carne moída. Roque, o coração de manteiga. Rúbia, a enfezada mais carinhosa que conheci. E, por fim, Zequinha, meu eterno cão-baleia, gordo, estufado, que me deixou muita saudade. Adorava passear de coleira e comer castanhas-do-Pará. Mas como tudo, ficaram nas lembranças, levados pelos incansáveis ponteiros do tempo.

Levantei-me do chão. Parei de olhar as estrelas. Entrei para dentro de casa. Naquela noite, demorei a dormir. Pensava em tantas coisas que tinha feito. Outras tantas que não fiz. Pensava no meu futuro, nas incertezas e certezas dessa caminhada, grande caminhada, que é a vida. Pensei nos amigos que não mais falava e nos que eu ainda via. Pensei no meu trabalho, meu estudo, minha vida pessoal. Suspirei.

E a reflexão sobre o tempo voltou em minha cabeça. Insistente, marteladora, tal qual um tic tac. Tudo se vai, esvai, se perde. Ficam na memória as sensações, as coisas boas e as ruins. Cada um faz sua história dentro de suas possibilidades. Ao menos isso o tempo não nos nega. Ao mesmo há a possibilidade de ser nostálgico.

Juliano Schiavo, jornalista, escritor e estudante de ciências biológicas
www.julianoschiavo.blogspot.com

Resenha - Barro, areia, óleo de baleia

2010-10-30T16:27:00.000-07:00

Numa narrativa rápida, quase telegráfica, eis que é edificado Barro, Areia, Óleo de Baleia, de Leandro Leite Leocadio (120 páginas). O livro, de 21 contos, tem como argamassa uma escrita rápida, permeada de pontos para o suspiro e, quiçá, uma breve reflexão sobre certos aspectos de nossa sociedade dissolvida em areia: corrupção, traição, doenças, fetiches, insanidade e tantas outras imperfeições que a fazem única.

Para dar liga, com seu óleo de baleia, eis que surge um humor leve, muitas vezes ácido, mas nunca apagado: Leocadio extrai do barro o riso, ou seja, faz da palavra um conjunto de frases, que se mesclam num texto bem acabado, rápido, suspirado. Traz a madame chique, famosa pelo 171, a enganar o marido. Revela o insano que, por criar em seu corpo a berne e expurgá-la em mosca, a chama de filha. Não contente, Leocadio faz de um copo de arroz cru a fartura de uma família a beira da morte nutricional.

Nos contos há histórias diversas: um beijo desejado, a comemoração de bodas de guimba (bituca de cigarro), um corpo seco a se esgueirar pelos cantos obscuros. Há ainda lembranças de uma infância, onde uma mãe vive a martelar na cabeça do filho que o frio mata – mas não é exatamente ele que o leva ao fim. Nos contos também é permitido a um poeta escrever sua gênesis. Ou, semelhança a realidade, uma pessoa que nada sabe, parecer que tudo sabe. E subir na vida.

Com apresentação do escritor Moacyr Scliar, Barro, Areia, Óleo de Baleia é um livro de contos com uma tipografia leve, bem escolhida. Sua diagramação explora o branco nas páginas, dá a sensação de respiração, de brisa marítima. Combina com a capa, em tons de areia, possivelmente de um mar. Mar de criatividade, sensibilidade e bom gosto em revelar microcontos que, mesmo sendo micro, são densos e poéticos. É, por fim, um livro bonito, com uma estética agradável, indicado para ler em doses homeopáticas para relaxar.

O autor - Leandro Leite Leocadio (Rio de Janeiro, 20 de março de 1975) é um poeta, contista, ilustrador e cartunista brasileiro. Expôs seus cartuns por duas vezes no Centro Cultural São Paulo (1995 e 1997). Escreveu para a revista Bundas e para o jornal O Pasquim 21 (2001/2004), ambos editados pelo escritor e cartunista Ziraldo. Foi um dos autores convidados para a oficina da FLIP em 2007 e 2009 e como palestrante para a OFF FLIP (2006, 2007 e 2009).

É o autor do livro Os desmandamentos (2007) e um dos autores da antologia M(ai)S, organizada pelo professor da USP Antonio Vicente Pietroforte e pelo poeta Glauco Mattoso (2008). Também coordena, em diversas instituições, cursos e oficinas de criação literária para autores com obra ainda em formação. É membro e um dos idealizadores do coletivo poético Os Maletras, onde escritores fazem, de forma despojada e irreverente, uma leitura dramática de seus textos e de outros, clássicos e contemporâneos.

Contato pelo e-mail: leandroleiteleocadio@hotmail.com
Mais informações: Os Desmandamentos

Painel de jornalistas formados pela instituição é atração da terceira noite da SeCom

2010-10-27T08:28:00.000-07:00

Por Paloma Barbosa Retirado de Em Foco na Web

No dia 6 de outubro, no Anfiteatro do ISCA Faculdades, foi realizada a terceira noite da SeCom (Semana de Comunicação), que contou com a presença de ex-alunos ilustres do curso de Jornalismo. Os profissionais participaram de um painel de discussão, no qual relataram suas experiências e manifestaram opiniões relacionadas ao mundo midiático. No encerramento, os convidados responderam às perguntas do público e orientaram os futuros jornalistas presentes.

Os profissionais convidados foram: Carolina Rodrigues, apresentadora da Rádio CBN Campinas, Fabiana Fatoreto, apresentadora e produtora da TV Jornal de Limeira, Juliano Schiavo, assessor de comunicação da Prefeitura Municipal de Piracicaba e Rodrigo de Proença Guidi, editor-assistente de Economia e Cidades do Jornal de Piracicaba.

Inicialmente cada jornalista narrou um pouco sobre sua trajetória no curso de Jornalismo e sobre sua carreira na área. Todos demonstraram emoção de voltar à faculdade e citaram professores e colegas que marcaram suas passagens. Carolina Rodrigues foi a primeira a falar e logo advertiu aos aspirantes: “Ser jornalista é ser uma constante adaptação”.

No debate foi levantada a questão da influência da mídia nas eleições e Fabiana Fatoreto se posicionou: “Com a massificação da informação, o jornalista se limita e acaba realizando o mesmo trabalho de sempre”.

Outro tema abordado foi a ética na profissão. “Ética se aprende em casa. Se você não a aprendeu, não é na faculdade que você vai”, afirma Rodrigo Guidi.

O questionamento sobre a não-obrigatoriedade do diploma de Jornalismo foi inevitável. “O conhecimento teórico é muito importante para uma boa prática”, disse Juliano Schiavo, defendendo a formação acadêmica.

“Achei muito interessante. Gostei muito do posicionamento crítico e claro de Guidi que ressaltou a importância da ética jornalística e da sindicalização”, afirma a professora Valquiria Maria Augusti.

Fotos: Denis Fernando

Resenha do livro Sexo Anal

2010-10-18T13:01:00.000-07:00

Numa narrativa rápida, ágil e desbocada – não no sentindo propriamente chulo, mas sem reservas e pudores – Sexo Anal [uma novela marrom], de Luiz Biajoni, faz de uma hemorróida o estopim de uma história onde o sexo, a perversão e os bastidores de um jornal se cruzam em um livro de 218 páginas. O nome, Sexo Anal, choca logo de cara, mas não há um título melhor para defini-lo: é o elemento desencadeador dos acontecimentos.

Virgínia, uma jornalista recém-formada, descobre no sexo anal feito com seu namorado, Luiz, uma fonte de prazer – a única que realmente a satisfaz e a enlouquece. Porém, surge um inconveniente: uma hemorróida, que a leva até as mãos – ou outra parte do corpo – do proctologista Dr. Júlio. Tocada pelo médico, em uma parte que a faz delirar, se entrega ao momento – e ao proctologista. Enfim, trai seu namorado e a trama se inicia.

Sexo anal permite penetrar vagarosamente – com perdão da brincadeira – nos bastidores de uma redação jornalística, onde Virgínia, sendo parceira de reportagem de Assis, tem que reportar a história de um estupro seguido de morte de uma adolescente de 13 anos. Nos desdobramentos da história, o leitor começa a entender que, nem tudo o que está nas páginas de um jornal é reflexo da realidade. Por isso, a imprensa pode ser chamada de marrom. O que combina, e muito, com o subtítulo do livro.

Com uma linguagem simples, sem rebuscamentos e direta, Biajoni proporciona uma literatura rápida, quase febril, no sentido de descrever as cenas, incrementar com ação e, por fim, amarrar com um erotismo sem ser chulo. É, antes de tudo, uma obra para se divertir e dar algumas risadas com as situações embaraçosas da personagem. Seus dilemas, seus prazeres, suas conseqüências: tudo é articulado de forma a envolver o leitor nesta história que já conta com mais de dez mil downloads. Vale a pena conferir.

Reflexão de uma campanha

2010-10-17T12:16:00.000-07:00

Nesse debate que se trava diariamente, temperado pela mídia com seus disse-que-disse-não-disse, eis que surge aquela sensação de frustração com tudo o que vemos. Falta ânimo para ler política. Não há entusiasmo para debater. Tudo é muito igual, homogêneo, complicado de se separar.

Se de um lado temos uma onda vermelha, do outro temos uma onda azul. Que, por incrível que pareçam, são muito semelhantes, sem muitas diferenças. São cores primárias, uma quente, outra fria, que nada mudam, apenas servem para colorir essa política feita de quadros brancos, que existem para serem pintados de acordo com as necessidades.

A onda verde oxigenou o primeiro turno, mas não decolou – talvez por causa das pesquisas que nada disseram e só contribuíram para espalhar uma névoa no debate. Uma pena. Quem perdeu com isso? Quem ganhou? Façam as conjecturas. Não é preciso pensar muito para saber para qual lado pendeu a balança e em que pedaço rompeu-se a corda.

Nesse marasmo de projetos, nessa imensidão de discursos, eis que continuamos uma sociedade abortada. Se um prega que deseja ser a continuação e o outro prega que o País pode mais, eis que nos deparamos com uma incógnita: o que arriscar? No que acreditar quando somos frutos de um ambiente abortado de princípios, de coerência, de verdades, de ética?

O problema não está na escolha que faremos. O problema está no que fazemos. Ruímos na medida em que, nas ações individuais, nos entregamos às pequenas tentações: a furadinha de fila, o passar no sinal vermelho, o gole de cerveja no volante e tantas outras pequenas infrações e ações para se autobeneficiar. Eis aí a falta da honestidade individual, que ressoa numa caixa maior, numa caixa de pandora chamada sociedade. E ainda exigimos ética, coerência, hombridade, quando somos, na verdade, hipócritas em certos sentidos. Deveríamos mudar primeiro para exigirmos mudanças. Ou isso seria pedir demais?

Tenho minhas inclinações políticas, minhas preferências ideológicas, meu ideal de País. Tenho comigo a certeza de que não devemos nos omitir num voto branco ou nulo. Pois anular ou votar em branco é como dar um tiro a esmo, sem pontaria. É perder a oportunidade de escolher aquele que, mesmo sendo tão igual ao outro em muitos aspectos – principalmente os de marketing – pode representar mudanças. Que a escolha dessa sociedade abortada de princípios, ao menos, se paute por uma reflexão. Ao menos isso.

Juliano Schiavo é jornalista, escritor e estudante de ciências biológicas
Blog: www.julianoschiavo.blogspot.com

Os Contos Proibidos do Sr. Arcano

2010-10-10T11:54:00.000-07:00

Numa narrativa que se ramifica em 20 contos, o livro Os Contos Proibidos do Sr. Arcano (Editora Multifoco – 167 páginas) chegou-me em mãos por meio de um concurso diferente: a produção de um book-trailer, ou seja, um trailer do livro. Papel difícil, uma vez que são 20 contos, 20 diferentes versões de histórias sobre sangue, mistério e horror que tem que ser representados por um vídeo. Mas conquistei o primeiro lugar com o vídeo abaixo:

Como prêmio, ganhei um exemplar autografado por Arcano. Depois de lido, venho com a resenha:

O livro Os Contos Proibidos do Sr. Arcano (Editora Multifoco – 214 páginas) traz em suas páginas um retrato da alma de um autor aficionado por temas que envolvem o mundo obscuro. Sr. Arcano, pseudônimo literário de Alexandre Souza, oferece aos leitores 20 contos. Todos temperados com um misto de fantasia, suspense, criatividade e elementos sobrenaturais, chocando e confundindo o leitor em tramas curtas, mas interessantes. Às vezes, sombrias até demais, a ponto de envolver a leitura numa névoa de estranhamento.

Entre os elementos presentes nos contos, os animais notívagos, tais como corujas, gatos e morcegos se fazem presentes. No conto A Coruja, por exemplo, o leitor é levado por asas plumosas e obscuras, que o envolvem numa microtrama onde a realidade se confunde com sonhos. Já o conto O Morcego e a Lama empurram o leitor num ambiente cercado por imagens oriundas da cabeça do morcego, entregue à lama, ou seja, à morte. Neste conto, o mamífero voador se torna o narrador de sua saga, ou melhor, seu fim (?).

Na Beira do Precipício, por sua vez, traz a história de um abismo que encanta e leva a todos para um mundo de esquecimento. Num pulo, eis que tudo é ceifado. Dor, medo, agonia, alucinação: tudo é dragado pelo precipício. E este, por sua vez, se desdobra em outros três contos: Na Beira do Precipício II (O anjo), Na Beira do Precipício III (A boneca colorida) e Na Beira do Precipício IV (A história de Gnomo). Todos estes contos amarrados ao primeiro, mas com dinâmicas próprias – e loucuras também.

Nos textos, vez ou outra, surge uma crítica ao fanatismo religioso: que obscurece a visão e semeia uma semente de mal-estar social. Há críticas veladas a este tipo de fanatismo. Outras vezes, as críticas são densas, quase grifadas de tão fortes que se encontram – o que poderia ser editado.

Fora isso, os textos se fixam no fantástico, na criatividade e na escuridão pregada por Sr. Arcano: os elementos oriundos das trevas não devem ser esquecidos. Eles estão sempre presentes, mesmo que a luz de uma lâmpada ou o lampejo da lua eliminem o breu do horizonte. É um livro de fácil leitura, indicado a quem, principalmente, quer mergulhar em histórias de suspense, sangue e loucura. Uma loucura exorcizada nos Contos Proibidos do Sr. Arcano.

Juntando dois textos do blog

2010-09-17T04:59:00.000-07:00

Estou sem tempo para ter tempo de perdê-lo. Eis aqui minha grande aflição. Por mais que tente estender meus dias, eles escorrem, escorrem, escorrem... É aquela sensação de querer abraçar o mundo todo ao mesmo tempo e se perder nos pequenos desvios de cansaço, fechando os olhos, apagando, tentando se esquecer um pouco dessa loucura a que nos submetemos: vida, trabalho, estudo.
Mas nesses momentos fugazes, nestas idas e vindas dessa vida repleta de obrigações, certas situações nos fazem pensar sobre nossos passos. Acontecimentos perdidos no dia a dia, mas que representam algo que deve ser pensado. Para muitos, o que vou relatar abaixo é sem muita importância. Para mim, me fez pensar sobre algumas coisas.
Foi num domingo. O telefone tocou, era meu pai. Atendi.
- Filho, um amigo seu está indo aí te visitar.
- Quem é?
- O Emídio.
No mesmo instante, a campainha tocou. Olhei pela sacada e lá estava ele. Sorri e disse para ele me esperar que eu estava descendo. Abri o portão. Ele não acreditou quando me reviu. Seus olhos brilhavam, marejados de emoção. Tinha os cabelos bem brancos, meio ralos. O mesmo olhar de bondade que eu conheci quando tinha meus 8, 9, 10 anos de idade.
- Juliano, é você? Lembra de mim?
- Sim. É o Emídio! Lembro sim!
- Ah, aposto que seu pai ligou e te disse.
- Sim, ele ligou. Mas eu lembro de você sim. Você levava seu filho jogar bola no campo.
Ele me abraçou. Chorou. Disse que jamais me reconheceria na rua. Minha tia saiu na sacada. Ele levantou os olhos marejados e, enquanto enxugava as lágrimas, falava com ela:
- Não acredito! Sou emotivo demais tia! Estou emocionado em rever meu amigo Juliano – E me abraçou novamente. Convidei-o para entrar, mas disse-me estava só de passagem.
Naquele domingo eu me senti estranhamente feliz. Talvez por notar que sou querido, mesmo que tenha perdido o contato a tanto tempo. Sorri com o riso daqueles que se sentem gratos por esses pequenos momentos de emoção. Lembrei-me que a vida é um caminho, um longo caminho, que muitas vezes se perde, mas também se cruza.
Do episódio, refleti sobre certos acontecimentos. As atribulações diárias, ou seja, esse vai e vem maluco, que no final da tarde rende-nos o cansaço – tanto físico, quanto mental – nos empurra cada vez mais a um vale da solidão. Nos afastamos de amigos, não porque queremos. A vida nos coloca em outro caminho. Talvez por nossas escolhas, privilegiando o profissional ou meta pessoal.
O paradoxo é que, mesmo cada vez mais conectados com as pessoas, por meio de um mundo digital (internet), nos desconectamos cada vez mais da vida real. Perdemos contatos com aqueles que estimamos. Nos entregamos ao cansaço do final de tarde. E, assim, acabamos num passo trôpego, a caminhar cada vez mais no sentido de se perder das pessoas. A pergunta que me faço: por quê?

Só para colocar algo

2010-08-29T06:21:00.000-07:00

Eis que mais uma vez me pego surpreendido (nem tanto assim) com meus pensamentos distantes. Desde que as aulas da facul retornaram, minha vida virou aquela rotina maluca de vai e vem, vem e vai. Faço a ponte Americana - Piracicaba - Americana - Araras - Americana. Vida pendular.

...

Sinto falta de começar a escrever um novo livro. Mas não tenho motivação, assunto ou ideia. Oscilo entre algo engraçado e algo triste. Alguma sugestão?

...

Tenho que me patrulhar. Percebi nesses dias de aula que sou inseguro demais, apesar de fazer as coisas com atenção. Sempre tenho que perguntar se estou fazendo certo. Tá na hora de fazer e se preocupar de menos.

...

Hoje vou ver se aprendo um pouco de física com um professor particular. Pelo menos que ele elucide um pouco minhas ideias, pois não faço a mínima ideia do que seja um vetor, as leis de Newton, força cinética e por aí vai

Lord Gago UFSCar Brasil

2010-08-24T04:53:00.001-07:00

Eu fui diretor, coreógrafo e editor de imagem:

Uma análise do livro Nada Além – Petrus Evelyn

2010-08-14T20:54:00.000-07:00

O livro Nada Além, de Petrus Evelyn, oferece aos leitores uma história com elementos fantásticos, que mesclam narrativas em primeira e terceira pessoa. O texto traz, ainda, recursos como poesia, teatro, cartas e diversos estilos para descrever as aventuras de um moço, cujo nome e outros detalhes não são moldados: é apenas conhecido como Moço.

E isso basta para a história de um garoto que procura se aventurar pelo mundo, saindo da zona de conforto de seu quarto, sua família, seus livros. E caminha a esmo, sem bússola a não ser a do autor.

Moço é insípido, incolor, inodoro. Uma personagem criada para caminhar por cidades fundadas em pré-conceitos religiosos, maniqueísmos, inquietações políticas e embates entre visões. É uma personagem aberta à imaginação: ele surge – metaforicamente, segundo esta análise – como um bonequinho de palitinho, feito para ser adornado com a imaginação do leitor. Ou seja: coloca-se a roupagem nele que desejar.

A narrativa é pincelada por interrupções do autor pra explicar o motivo das escolhas e caminhos seguidos pela personagem. Moço, apesar de ter sido criado para buscar seu eu, fica refém de seu criador, que vira e mexe pontua suas observações pessoais, suas inquietações frentes a escrita do livro e, por fim, questiona-se veladamente o que o leitor vai pensar da história.

A grosso modo, a forma como se dá a inclusão do autor nas páginas do livro é semelhante – em termos de estrutura – que Saint Exupéry faz com O Pequeno Príncipe. O problema é que falta um pouco mais de sutileza. Ele narra os acontecimentos e pontua suas observações. Uma mescla de liberdade não liberal: essas inserções freiam a narrativa. Ou o leitor se preocupa com a personagem ou com as inquietações do autor.

O texto, apesar da fluência, de permitir o fluxo da leitura de maneira interrupta, deixa a desejar na descrição mais detalhadas das cenas. As inquietações, ideias, preconceitos e questionamentos da personagem são o palco do livro. Não há uma preocupação com o cenário literário: o que está em jogo é o discurso da busca de um eu perdido.

É um monólogo sem ser monólogo. É um texto que se ampara mais nas ideias e conceitos carregados pela mente da personagem – e às vezes do autor. Seria mais adequado o “floreamento” das cenas, a oportunidade de recheá-las de mínimos detalhes, apenas dando a deixa para o leitor imaginar.

Entretanto é uma obra original, criativa. Oferece ao leitor um emaranhado de situações e provações da personagem. Embute, em suas palavras, um ambiente fantasioso, onde as cidades, rios, pedras e árvores surgem do nada. As personagens secundárias, com seu amor, seu ódio, sua hipocrisia, enfim, seu jeito humano-literários de ser, surgem à deriva na história, enroscadas com as cidades da qual integram o cenário. São servas das cidades. Ou melhor, peças que surgem no horizonte ficcional, ilustradas de forma a oferecerem caminhos e perspectivas para Moço, uma personagem em busca de suas verdades. Que talvez não existam e ficam Nada Além de suas inquietações.

Para baixar o livro: NADA ALÉM

A linha tênue entre ficção e realidade

2010-08-08T09:04:00.000-07:00

Num cenário literário, onde as palavras são tecidas para encantar e seduzir, é comum surgir, no meio do caminho, uma pedra, ou melhor: um fio: aquele que é divide a ficção da realidade. A trama literária, com seus recursos de descrição de cena a cena, diálogos, exposição de pontos de vista, metáforas e por aí adiante, oferece um terreno fértil para que ocorra esse choque entre o que realmente é verdade e o que é imaginação.

E isso é bom em certos aspectos: o texto ficcional, de tão bem detalhado, se transforma em algo real na cabeça de muitas pessoas. É como se tudo aquilo realmente tivesse existido. O problema é quando esse “algo real” entra em choque com a moral e os bons costumes de uma sociedade.

Lolita, do russo Vladimir Nabokov (1899 – 1977), traz a história de um quarentão que se apaixona por uma menina de doze anos: uma ninfeta em suas palavras. É narrado em primeira pessoa, rico em detalhes e observações da personagem que, para ficar próxima da “sua ninfeta”, casa-se com a mãe dela e ajuda na morte acidental da mesma. Finge ser o pai, para viverem, ao menos entre quatro paredes, como marido e mulher.

Devido à temática do livro, ou seja, a pedofilia, o livro se tornou uma das obras literárias mais escandalosas do século 20. Gerou especulações biográficas sobre o escritor, debates quentes e produziu abundante material jornalístico no mundo todo. Forjou, enfim, uma aura de escritor degenerado para Nabokov. O que não é verdade: Nabokov apenas criou uma ficção, belíssima no modo como segue a narrativa, destrinchando a alma de um pedófilo e o deixando nu, nos mais íntimos detalhes. É um clássico.

Puxando o assunto para o campo da televisão, eis que o impacto é maior, devido à influência que a telinha possui – está em quase 100% dos lares brasileiros. Há quem se solidarizou com os sofrimentos de Luciana, da novela Viver a Vida, que ficou paraplégica. Muitos entravam em seu blog, feito com relatos ficcionais, e deixavam mensagens do tipo: “Oi Lu!! Quero que saiba que tenho uma filha de dois anos. O nome dela é Clara. Ela está aprendendo a orar. Todas as vezes em que vai dormir, ela pede ao Papai do Céu, para você ficar boa. Parabéns, você é um exemplo!”.

A pergunta que faço: até que ponto deve-se tomar cuidado para escrever, com medo que ficção e realidade sejam confundidos? A ficção existe justamente para criar uma interrogação, gerar expectativas, confundir. E é ai que reside toda sua graça: o choque é necessário nesse mundo onde o real já é uma grande perturbação. Ela surge para criar o caos onde reina a tranquilidade. É, por fim, um puxão de orelha válido para refletir.

Juliano Schiavo é escritor, jornalista e estudante de ciências biológicas
Blog: www.julianoschiavo.blogspot.com
E-mail: jssjuliano@yahoo.com.br

O que realmente vale a pena?

2010-07-31T05:17:00.000-07:00

Há momentos em que nos questionamos sobre o que realmente vale a pena nesta vida tão cheia de reviravoltas, perdas e ganhos. Não importa a idade, as questões surgem naturalmente e vivem a se digladiar em nossas cabeças. Qual caminho tomar? O que realmente queremos? Vale a pena todo o esforço para atingir nossa satisfação pessoal? Questiono-me diariamente meus passos. Reflito sobre os caminhos a seguir. E a qual conclusão chego?

Longe de querer dar conselhos. Não é essa minha praia. Quero apenas deixar algumas palavras aqui, meio dispersas, colocadas de forma a tentar gerar uma pequena reflexão. Outro dia, de forma meio carrancuda, me perguntaram se realmente valia a pena investir na edição de um livro. Sorri, quebrando o ar carrancudo da pessoa que me perguntou.

Apenas respondi que o que valia a pena não era o investimento na publicação em si. Mas a satisfação pessoal. O prazer de alcançar uma pequena meta, por mais diminuta que fosse. E foi isso que senti. Se contabilizasse toda a dor de cabeça pela publicação, toda correria para divulgação, todos os pormenores de se lançar um livro, todo o investimento monetário, abaixaria a cabeça. Não sairia do lugar. Enfim, me entregaria ao nada, me apagaria aos poucos. E se apagar aos poucos é morrer aos poucos.

Há certas rupturas nesta vida que nos fazem enxergar o mundo de outra forma. Perdi minha tia há menos de um ano. Fiquei com aquela sensação de estar sem chão. Seu sorriso, suas brincadeiras e seus beijos, sempre tão carinhosos, não podem ser mais sentidos. Tudo ficou em minha memória como as boas recordações que jamais me esquecerei.

Meu cachorro, Zequinha, não mais me espera no portão como costumeiramente fazia. Partiu, dormindo, para não mais sofrer pelas agruras de um tumor. Há pouco tempo, um conhecido também deixou a Terra mais vazia. Jovem, guerreiro, inteligente. Jornalista que começara a subir na vida justamente agora. Apenas 26 anos, com um amor pela vida que dava gosto. E num acidente de trânsito, eis que sua vida foi ceifada.

Nestes momentos, a dor é latente. A sensação de que a vida é um fio, um caminho que se entrelaça num nó chamado apagar. Não é fácil absorver tudo o que acontece. É um impacto muito forte, que bambeia as pernas. Ficamos sem ação, sem ar para respirar. E é aí que me questiono: o que vale a pena? Pelo o que realmente devemos lutar? Por que deixar de seguir com sonhos, se podemos lutar ao máximo para realizá-los?

É a partir destes impactos que os nossos verdadeiros questionamentos surgem. E é por eles que devemos aprender que a vida é uma caminhada, com vários caminhos. Uns bons, outros nem tanto, mas todos com surpresas. Basta apenas lutar pelo o realmente vale a pena. Não é fácil, mas também não é impossível.

Só para não dizer que não falei de reencontros...

2010-07-26T18:34:00.000-07:00

Foi num domingo. O telefone tocou, era meu pai. Atendi.
- Filho, um amigo seu está indo aí te visitar.
- Quem é?
- O Emídio.
No mesmo instante, a campainha tocou. Olhei pela sacada e lá estava ele. Sorri e disse para ele me esperar que eu estava descendo.
Abri o portão. Ele não acreditou quando me reviu. Seus olhos brilhavam, marejados de emoção. Tinha os cabelos bem brancos, meio ralos. O mesmo olhar de bondade que eu conheci quando tinha meus 8, 9, 10 anos de idade.
- Juliano, é você? Lembra de mim?
- Sim. É o Emídio! Lembro sim! Você levava seu filho jogar bola no campo!
- Ah, aposto que seu pai ligou e te disse.
- Sim, ele ligou. Mas eu lembro de você sim. Você levava seu filho, o Philipe, jogar bola no campo.
Ele me abraçou. Chorou. Disse que jamais me reconheceria na rua.
Minha tia saiu na sacada. Ele levantou os olhos marejados e, enquanto enxugava as lágrimas, falava com ela:
- Não acredito! Sou emotivo demais tia! Estou emocionado em rever meu amigo Juliano.
E me abraçou novamente. Convidei-o para entrar, mas disse-me estava só de passagem.

Naquele domingo eu me senti estranhamente feliz. Talvez por notar que sou querido, mesmo que tenha perdido o contato a tanto tempo. Sorri com o riso daqueles que se sentem gratos por esses pequenos momentos de emoção. A vida é um caminho, um longo caminho, que muitas vezes se perde, mas também se cruza.

Recordando...

2010-07-18T14:22:00.000-07:00

Sim, eu tremi

2010-07-17T13:16:00.001-07:00

Enquanto tentava montar meu artigo científico sobre a revista Terra da Gente, onde analiso a questão da personalização das reportagens, eis que ouço minha tia me chamar:
- Juliano! Juliano!
Olhei para fora da porta, vi um carro do Sedex. Abri um imenso sorriso. Fui ao encontro de minha tia e vi, em suas mãos, um pacotão: sim, era o que eu imaginava, meus livros tinham chegado.
Rasguei o embrulho pardo, peguei os livros na mão. Senti o cheiro. Observei cada canto vagarosamente. E, finalmente, me toquei: eles estavam ali, impressos diante de mim. Um misto de alegria, ansiedade e euforia se fez presente. O Silêncio das Mariposas finalmente tomava forma no mundo real.

...

Hoje, 17 de julho de 2010, dei meu primeiro autógrafo. Não sei ao certo descrever a sensação, muito menos o que se passou em minha cabeça. Mas confesso: tremi. Tremi de felicidade, alegria, satisfação. Senti aquela sensação de segurar a caneta na mão e, devido a intensidade da situação, não saber o que escrever. Mas saiu, de forma singela e sincera, meu autógrafo, marcado em tinta preta no branco papel.

(Na foto, eu e Tereza Bertália)

p 37-39

2010-07-13T18:27:00.000-07:00

Dei um grito abafado, sem forças, pois a voz não queria sair de minha garganta. Meu corpo, dolorido, não tinha espaço para se mexer e, nas minhas narinas, pedaços de algodão impediam minha respiração. Ao meu redor, plantas encobriam meu corpo e minhas mãos estavam dispostas junto ao peito. Não havia luz, brisa, espaço: o lugar era apertado, fechado, quente, abafado. Com muito custo e dor, consegui levantar minhas mãos e bati numa tampa fixa. As juntas do meu braço latejavam sem força e todo meu corpo ardia, como se flâmulas me consumissem por dentro. Tirei os algodões do meu nariz e puxei o ar. Um cheiro de crisântemos tomou conta de mim. Em estado de temor, arregalei meus olhos e, no meio da escuridão, conseguia enxergar, com dificuldade, as pontas dos meus pés, que agora se projetavam como vultos. Fechei os olhos e permaneci em silêncio, tentando entender tudo aquilo. Meu coração palpitava cada vez mais forte e sentia sede, uma sede descomunal, mas não era por água, nem outro líquido. Não sabia o que era. Voltei meus olhares ao redor. Um tapete de flores brancas recobria-me e, como se tudo fosse claro, extremamente claro, minhas pupilas podiam entender a escuridão que me consumia. Eu estava num caixão. Meu corpo, antes morto, agora estava vivo. E uma fobia tomou conta de mim. Aquele caixão me asfixiava, me dava náuseas, medo, aflição. As paredes pareciam cada vez mais comprimidas, apertadas, assustadoras. Descontrolei-me e comecei a me debater. Arranhava a tampa de madeira, dava chutes, gritava, me espancava. Minhas unhas deslizavam vorazmente pela tampa seca, repleta de ranhuras e pequenas farpas se soltavam, machucando minha carne. Um cheiro de sangue, tão excitante, se volatizava dentro da urna funerária e deixava-me em estado de delírio. Gritei com todas as forças, mas ninguém me ouvia, ninguém vinha me ajudar, ninguém sabia que meu corpo vivia em morte. A solidão era a única voz ao meu lado, sussurrando, brincando de me assustar. Chorei. Sentia as lágrimas escorrendo por meu rosto, os soluços infantis e medrosos ecoando pelo caixão. O vazio, a tristeza e a agonia tomavam forma e, aos poucos, se transmutavam em mariposas cinzentas, que começavam uma revoada em meu estômago, buscando a liberdade. Tentei me encolher em decúbito dorsal, mas o caixão me impedia. Entrei novamente em pânico e esmurrava a tampa, as laterais e tudo ao redor, em estado de fúria, medo e angústia. Sem entender muito bem o que acontecia, uma força sobre-humana tomou forma em meus músculos e, finalmente, consegui quebrar a tampa do caixão. Coloquei minha cabeça pela fresta e vi que estava numa gaveta funerária, possivelmente, na da minha família. Com a estranha força, consegui quebrar o caixão e empurrei a tampa de concreto que ficava na porta de minha gaveta. Arrastei-me, deixando rastros de sangue devido aos machucados em minhas mãos e finalmente consegui cair num espaço aberto. Lá, coroas e mais coroas de flores amorteceram minha queda e pus-me a chorar. As lágrimas rolavam por minha face e eu me perguntava por que havia feito aquilo e como estavam meus pais. Vi que minhas mãos e os machucados, apesar da dor, estavam se cicatrizando. Mantive-me em silêncio, enquanto lágrimas rolavam por minha face e, assim, adquiri forças e levantei. Olhei na portinhola de bronze que lacrava minha sepultura e vi refletida a luz da lua cheia, tão tênue, bela, que me trazia um instinto animalesco. Arrebentei o portão de bronze e saí do túmulo, caminhando aos tropeções. Meu corpo tinha morrido em vida e nascido em morte. Eu apenas engatinhava para minha nova morte em vida.
Elevei minha cabeça e vi aquela replica de Pietá de Michelangelo, que ficava no túmulo de minha família paterna. Mãe, com o filho morto nos braços, olhando em agonia, dor e desespero. Cerrei meus olhos e lágrimas rolaram. Como estariam meus pais? – perguntei-me novamente. Eles eram a única coisa pela qual tinha consideração. Ao abrir meus olhos, eis que me deparei com o Vampiro que havia ceifado minha vida. Ele estava de pé, ao lado da Virgem, acariciando a face de mármore branco, de mesma tonalidade de sua própria face. Com sua beleza andrógena, me fitou e, com um sorriso diabolicamente encantador, disse-me com sua voz de veludo:
— Agora você é igual a mim.
Antes que eu perguntasse algo, avançou com uma rapidez extraordinária. Envolveu seus braços finos, mas fortes, que me puxaram junto ao seu corpo. Eu podia sentir o coração dele, a respiração, o tilintar das veias sendo irrigadas pela vida vermelha em batidas tão fortes, tão rítmicas, tão sensuais, que meu corpo estremecia de prazer. Um odor de vida brotava-lhe das faces coradas e ele ria, ria, e bailava comigo no chão de basalto branco, iluminado pela lua cheia prateada. Ele sorriu e exibiu seus caninos, alvos e longos, de uma bestialidade inumana, beijou minha testa e disse aos meus ouvidos.
— Beba. Deve estar com fome e eu me saciei por dois.
Ofereceu-me o pulso, como da última vez. Mas ao contrário do que me acontecera na ocasião, assim que toquei meus lábios na pele quente do Vampiro, suguei o sangue vermelho-negro que pulsava com um prazer sem discrição. Minha língua deslizava pelo corte e meu corpo, em riste, roçava todo o corpo andrógino da criatura. Sentia todas as sinuosidades e os cheiros exalados pela fera não-humana. Eu o puxava cada vez mais forte, com ansiedade, tesão, delírio. Queria me fundir ao seu corpo e os gemidos de ambos se confundiam num uníssono de vozes. O sangue, que me deliciava, era o mesmo que fazia sentir a vida percorrendo minhas entranhas e asfixiando as mariposas ansiosas. A vida, em forma de fluído, corava-me a pele pálida e fazia com que eu esquecesse todos os medos que me afligiam. Eu, enfim, podia sentir minha existência brotando em ondas vermelhas, que rebentavam em meus lábios e me alucinavam. Num espasmo, e sem forças para continuar, parei de sugar. Sentia meu corpo irrigado com o bater de meu coração e tudo voltava a se conectar, trazendo-me para a realidade

Yoñlu

2010-07-12T15:26:00.000-07:00

Tomei conhecimento de Yoñlu - ou Vinicius Gageiro Marques - em 2009, enquanto esperava a impressão do meu livro num Xerox daqui de Americana. Vi uma revista Época e comecei a folheá-la. Bati os olhos na história deste menino que se suicidou.

Percorri atentamente cada linha da matéria jornalística - mas sem sentimento mórbido, voraz pela morte. Apenas quis entender a dinâmica de vida (sic) deste garoto que produziu uma série de músicas, com sua voz meio rouca, meio perdida ao fundo, encoberta ao som de violão. E, tendo planejado seu fim, suicidou-se no banheiro de sua casa, com monóxido de carbono, enquanto algumas pessoas da internet estimulavam seu fim.

Fiquei sem reação. Senti-me diminuido frente a este garoto que tinha tudo para ser alguém na vida, mas não foi. Ou melhor, foi. Partiu. Apagou. Silenciou seu Suicide Song. Senti-me indefeso frente ao fim da vida, tirada voluntariamente de forma tão drástica, melancólica. E fiquei a me perguntar: ele se matou por que era fraco? Forte? A morte era realmente o caminho? Não sei. Não sei mesmo o que se passou na cabeça deste garoto, de voz rouca, que de certa forma me toucou com muitos questionamentos.

Abaixo, uma música dele

Eu sou assim...

2010-07-11T09:34:00.001-07:00

Eu sou uma farsa. Um desenho tão mal desenhado, que fico só no rascunho de uma forma que viria ser alguém. Eu sou uma mentira. Uma palavra cuspida e escarrada feito o sangue escarlate que é expelido pelo pulmão do tuberculoso. Eu sou alguém que existe, mas que se apaga. A mentira de existir, quando na verdade quero é desaparecer, fugir deste mundo que me prende a engrenagens que não gosto, não compactuo, mas que preciso fazer girar. Eu sou assim. Eu me enxergo assim.

Nossa!

2010-07-09T05:43:00.000-07:00

Nunca mais vou comer Yumi Yumi do mesmo jeito

Deu no jornal

2010-07-07T05:11:00.000-07:00

Fim

2010-07-06T05:00:00.000-07:00

Não me sinto bem emocionalmente. É difícil deglutir o que a vida nos reserva - não necessariamente a mim, mas o que acontece ao nosso redor. Ontem faleceu um conhecido meu. Jovem, guerreiro, inteligente. Jornalista que começara a subir na vida justamente agora. Apenas 26 anos, com um amor pela vida que dava gosto. E num acidente de trânsito, eis que sua vida foi ceifada.

Ontem também tivemos que sacrificar o Roque, meu cachorro Highlander, que já sobrevivera a doença do carrapato, atropelamento, pedrada, anemia profunda, pneumonia, câncer, operação, enfim, uma sucessão de acontecimentos. A velhice o consumiu e não havia mais forças em seus frágeis músculos. Mesmo após a eutanásia, ainda ficamos um pouco por lá, de forma a verificar que ele realmente estava morto, devido a sua capacidade de "voltar do além". Também partiu.

Nestes momentos, apenas a dor fica. A sensação de que a vida é um fio, um caminho que se entrelaça num nó chamado apagar. Não é fácil absorver isso que acontece. É um impacto muito forte, que bambeia as pernas. Ficamos sem ação, sem ar para respirar.

E o engraçado: justamente hoje, quando saí na capa do jornal de minha cidade, falando sobre meu livro, eis que acima, lá estava a foto do David. Senti um vazio, uma sensação de esmorecimento. Dividimos a capa, cada um com sua história. Eu com a divulgação de meu livro. Ele, com seu fim, seu apagar. Me doeu demais isso. Me marcou como marca todo o fim daqueles que bem queremos. É a vida, é a vida, infelizmente.

Acho que essa músisca tem tudo a ver com o dia se hoje

Mais um ciclo

2010-07-03T07:12:00.000-07:00

Mais um ciclo fechado. Esse semestre terminou e, com ele, finalizei as aulas de minha pós-graduação. Agora falta o artigo científico. A faculdade, neste primeiro semestre, foi exaustiva, mas muito legal.

Nunca me senti tão feliz quanto neste curso. Pude ter matérias que nunca suportei, como química e cálculo, mas venci esta etapa e vou confiante para a outra: física me espera. O que me motivou? Aulas de zoologia de invertebrados. Isso me segurou no curso e meu deu gás para continuar firme e forte.

No serviço, tudo na calmaria, como sempre. Boa chefia, bons colegas de trabalho, as mesmas respostas aos jornais, os mesmos releases, a mesma vaga de estacionamento, o mesmo jardim...

Meu colesterol caiu vertiginosamente. Agora, sou saudável. Pelo menos na questão do sangue. Falta-me, agora, deixar de ser sedentário. Teclar é esporte??? Me pergunto.

O livro que escrevi é para chegar semana que vem em casa ou, no mais tardar, na próxima. Um grande passo para um cara meio desmiolado como eu. Sinto um misto de alegria e, ao mesmo tempo, pavor. É doloroso demais expor um texto e esperar pela opinião das pessoas.

Bem, é isso aí. Em breve mais postagens, pois o tempo (ainda) me permite.
Ah, fiquei viciado nesta música:

Tentando vencer o emocional

2010-06-05T10:20:00.000-07:00

Hoje pela manhã parti para a coleta de sangue. Sentei na cadeira, senti o cheiro do alcool, o garrote prendeu meu braço, o alcool escorreu gelado pela minha pele. Não olhei. Fechei os olhos. Meus pensamentos foram além do turbilhão de sensações.

A agulha perfurou minha epiderme e migrou até a veia. A enfermeira me pediu paciência, pois não havia vácuo no frasco. Lá foi ela trocar o frasco, enquanto meu coração começava a palpitar com uma sensação horrível e o meu pulmão se apertava cada vez mais. Comecei a sentir fisgões de tontura. Enfim, estava instalada aquela sensãção que tanto temo.

Medo de sangue. Medo da dor. Medo de algo que não vai me matar, mas me controla a tal ponto de me dar tontura e náusea. Como controlar? Não sei. Não faço a mínima ideia. É algo tão bobo, mas que me desmorona, infelizmente.

Olha eu aí gente! rs

2010-05-27T07:45:00.000-07:00

Trecho - O Silêncio das Mariposas

2010-05-25T05:13:00.000-07:00

E foi após mirar a objetiva numa Colombina e num Pierrô, que reparei naquele ser de beleza andrógena e fascinante, que parecia flutuar entre a massa inerte e descontrolada. Tinha uma delicadeza e uma desenvoltura tão sensuais, feito um anjo pisando por nuvens humanas. Trazia apenas um ramo de flores na orelha. Se todos se escondiam por baixo de máscaras e se emolduravam de faces límpidas e sem máculas, ele era o único realmente com o rosto nu, que deixava transparecer a realidade. No Baile de Máscaras, o seu rosto era a verdade sem mentiras, a beleza sem retoques, a morte com vida. Fitei aquele ser de beleza andrógena e ele fugiu aos meus olhares, como se brincasse de esconde-esconde. Enfiei-me pelo turbilhão de braços, pernas e máscaras; mergulhei com voracidade pelas ondas humanas, que exalavam um hálito de prazer e sensações doces e efêmeras. Mas não conseguia achar aquele rosto sem hipocrisias, sem maquiagens, que vagava delicadamente sobre a grama orvalhada e se dissimulava no meio das máscaras e das fitas de cetim, que rodopiavam com a brisa de julho. Meu estômago enchia-se de mariposas cinzentas e eu começava a ouvir o cãozinho negro e triste, ladrando ao meu lado, me acompanhando em uma busca insana por aquele ser. Fechava os olhos e garimpava, em minha memória fotográfica, aqueles traços firmes, decididos, emoldurados de uma pureza cativante, sedutora, sexual. Abria minhas pálpebras e via as mãos lívidas dele, que se confundiam com a multidão eriçada. Corria meus olhos e as mãos se perdiam, como se acenassem pela última vez, dando um adeus.

www.osilenciodasmariposas.blogspot.com

2010-05-16T12:44:00.001-07:00

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2010-05-12T05:06:00.000-07:00

Só para dizer algo

2010-05-09T17:34:00.000-07:00

Hoje me sinto a pior representação do que realmente sou. Estou como um rascunho: riscado, semiapagado, jogado ao lado, sem sentido. E assim me despeço deste domingo. Tão vazio, tão instrospectivo, que me engolfou com sua fome de se transformar numa segunda-feira. E eu digo tchau a ele. Aceno meio triste. Mais um dia que se passou. Amanhã, não sei se o sol surge ou se o dia estará nublado. Será segunda-feira.

Blog de divulgação

2010-05-08T14:13:00.000-07:00

Em breve, o livro.
Por enquanto, o blog de divulgação

O Silêncio das Mariposas

O Silêncio das Mariposas

2010-04-24T18:06:00.000-07:00

Estes dias fiz uma última revisão no meu livro "O Silêncio das Mariposas" (book trailer abaixo) que será publicado pela Editora Multifoco (RJ). No total, 216 páginas, sem valor ainda definido. Vamos ver o que vira.

Bem... Vamos lá. Estou aqui para compartilhar algo que me deixa meio angustiado. Fico feliz em ter um livro publicado e, ao mesmo tempo, tenho medo que as pessoas me julguem pela obra que criei. Não que não tenha qualidade. Me empenhei da melhor maneira para criar a história de uma personagem sem nome e sem sexo, que se transforma em vampira e traz relatos e ponderações sobre sua vida. É um texto amparado na sensualidade, no mistério, no drama e, por fim, nas dúvidas reticentes da vida.

O que me angustia? O medo da receptividade da obra. Quando a escrevi entre janeiro e junho de 2009, entrei no mundo obscuro da personagem. Nunca em todo minha vida sofri uma metamorfose tão grande. Pensei como pensaria a personagem. Enxerguei o mundo pelo prisma sociopata dela. Enfim: troquei meu eu e permiti-me a viver um mundo paralelo, fantasioso, angustiado.

O que me rendeu? Fiquei desanimado com vida, com uma leve depressão. Não me suportava mais. Tinha aversão a tudo, uma vontade estranha de me esconder do mundo. Incorporei o modo da personagem de pensar e isso trouxe reflexos em mim. Enquanto não terminei a obra, não descansei. Sentia necessidade de escrever toda a angustia que queimava a personagem e, por consequência, a minha pessoa.

O que obtive? Esse medo da recepção da obra. Em breve ela será impressa e estarei, em minhas mãos, com um texto nascido de uma vontade de criar. Porém uma criação que me fez pensar de uma outra forma e que me causou, enquanto a moldava, certo mal estar. Agora que a criatura foi gestada, ela está para ser parida. E estou aqui, com medo de sua recepção. Com medo de como as pessoas vão me julgar diante do texto que produzi. Do medo de ser encarado como a personagem que criei, quando na verdade apenas cedi meus pensamentos para que ela nascesse e se desenvolvesse.

Aqui está o book trailer dela:

Trecho:

E, num pulo, agarrei-o junto a mim. Era meu, só meu, e de mais ninguém. Apertei o pescoço dele, comprimindo com força até sentir o pomo-de-adão. O coração pulsava acelerado e ele tentava se desvencilhar de meus braços. Em vão. A cada segundo, sem como respirar, se entregava, se submetia às minhas vontades. Caiu de joelhos enquanto eu segurava o pescoço. Soltei-o e foi ao chão, batendo a face de bochechas repletas de manchinhas negras. Segurei os braços dele e o arrastei até a velha cama de casal, envolta por um lençol rosa e com cheiro de mofo. Peguei-o no colo e repousei o corpo adormecido. Caminhei até a porta e trouxe a mulher prenha, colocando-a ao lado do marido desfalecido. Os três estavam sobre meus domínios, inertes, sem reação. Comecei a despir a moça de cabelos encarapinhados. Tirei a camiseta branca e deixei a barriga tesa à mostra. Admirei. Corri os olhos vorazes pelas formas voluptuosas da fêmea prenha e, dragando o cheiro com minhas narinas, conseguia degustar o odor de leite escondido nas mamas. Meus dedos, trêmulos de ansiedade para massagear aquela carne parda, começaram a percorrer a calça jeans surrada, grudada ao corpo toscamente depilado. Desabotoei-a e abri o zíper. A minha vista saltava uma calcinha amarelada, com cheiro de sexo, de fêmea úmida, deliciosamente amedrontada pela situação a que fora submetida. Mordi o pano e, com minhas presas, escorreguei o tecido pelas coxas, deixando a mostra os pelos pubianos, tão mal cortados, que encobriam a vulva. Coloquei minhas mãos nas coxas dela e apertei para sentir toda a carne em vida. Ela estava nua, com a barriga dura, saltada e os seios suculentos, esperando meus lábios. Resisti. E voltei minha atenção a Muriel. Vestia uma camisa surrada, na cor azul clara e uma calça jeans com pequenos rasgos. No pé, um tênis maltrapilho encobria a carne mulata que dava sustentação ao andar. Retirei-o e pus-me a desabotoar, lentamente, cada botão da camisa surrada, até revelar o peito com uma rala penugem masculina. Desabotoei o botão do jeans e abaixei o zíper, expondo uma cueca preta, grudada ao membro adormecido. Com a mão, puxei a calça e, em seguida, a cueca. Peguei as peças íntimas de meus animais e as cheirei. Podia degustar as fragrâncias tão diferentes, macho e fêmea, mas ao mesmo tempo tão iguais, igualadas no fedor da pobreza e dos parcos perfumes dos sabonetes baratos. Eles eram meus, só meus. E eu era a criança mais feliz por ter em suas mãos os brinquedos mais divertidos. Meus bonequinhos. Eu sorria, olhava para os dois seres despidos, nus em pelo, exalando o cheiro do sexo, da fome, do medo, da tensão, da ansiedade, do tesão, da química hormonal, dos barulhos orgânicos, do pulsar do coração, do aspirar do pulmão. Da pobreza da favela eu encontrava ali, naqueles corpos, toda a bruteza humana, toda essência mais pura do que era um ser humano destituído do conforto que o dinheiro podia proporcionar. Na pele parda, fruto do caldeirão cultural, da miscigenação das cores, estava ali a história de toda uma classe envolta no manto da pobreza, alimentada pelo arroz, pela farinha de milho, pela sardinha, pelo feijão, pelo tomate, pelo óleo barato, pelo sal acrescido na água não-potável do alimento. E eu, na ânsia de tê-los, de sentí-los, de degustá-los, me deitei no meio deles. E, com o corpo envolto pelo macho, pela fêmea e pela cria, me protegia num mundo só meu: puro, sem máscaras, sem medo do prazer embalado em dor. Arranquei minhas roupas e deixei que o vento fresco da noite roçasse meus pelos pubianos. Deitei-me nos braços de Muriel e esfreguei minha pele contra a dele, na ânsia de aderir o cheiro da pobreza na minha tez sem máculas. O sexo dele, adormecido, roçava minhas coxas macias. E eu jogava minhas mãos, minha língua, minha face pela extensão daquele corpo bruto, exposto ao deleite de meus olhos. Meu projeto humano, meu deleite. Pousei meus olhos nas bochechas salpicadas de negro e as lambi, deslizando minha língua morna e úmida pelas têmporas, pelas orelhas, pelo queixo, pelos filetes de cabelos faciais. O suor, salgado, com odor ácido, queimava minhas papilas gustativas e eu me entregava ao puro prazer de sentir aquele homem adormecido disposto em minha língua. Virei-me e comecei a esfregar minha boca nas axilas com pelos áspero da fêmea prenha. A transpiração, com sabor levemente sulfúrico, arrepiava meus mamilos e fazia-me contorcer num encantamento único. Abri meus lábios e abocanhei os peitos latejantes, repletos de leite. Desci com a língua pelo vão dos peitos, corri-a pelo canteiro onde se guardava a vida numa bolsa de água e, enfim, repousei no umbigo saltado, arredio, tão pequeno e apertado, feito um botão de margarida. Abri as pernas da fêmea, passeei meu nariz pela vulva e captei toda essência, todo azedume humano, todo odor que se desprendia do sexo febril. Beijei as coxas com pequenas ondulações de celulite e me desgrudei da fêmea. Arregalei meus olhos e pus-me a contemplar a vida embutida na bolsa de água, envolta por pele e placenta, gordura e calor, sangue e oxigênio. Aquela barriga estufada se debatia lentamente. Repousei meus ouvidos nela e pude captar o coraçãozinho acelerado, ouvir as perninhas se mexerem, as mãozinhas chacoalharem o líquido amniótico. Uma vida, uma suculenta vida a caminho do mundo de tristezas. E eu ali, no meio dos três. Macho, fêmea e cria. Pobreza, fedor e prazer. Sentei-me no colo de Muriel e o encarei. Com as coxas em cima dele, inclinei meu corpo alvo sobre a barriga pardacenta, de forma a relar meus seios nos pelos peitorais daquele homem. Abri meus lábios, posicionei minha boca no pescoço, próximo ao pomo-de-adão e, num gesto lento, cravei meus caninos na pele suada e quente daquele que me ensinara, anos antes, o prazer de me sentir indiferente a tudo. Em golfadas demoradas, eu drenava o sangue bruto de um favelado. Sentia um tesão percorrer minha garganta, meu pescoço, meu estômago, minhas entranhas, minhas artérias, meu coração, meu pulmão, meu cérebro, minhas veias, todos meus órgãos, que latejavam unissonamente num prazer de vida em morte. E, num jorro de prazer, gemi feito um animal no cio, sugando vorazmente o líquido vivificante, até restar um sopro de vida. Larguei a carcaça e parti para minha boneca repleta de sabor. Segurei-a em meus braços, acariciei a cabeça com cabelos encarapinhados, ajeitei-a delicadamente e, após massagear os bicos escuros dos seios saltados e duros, brincar com a barriga estufada e com as coxas tensas, roçar as pontas dos dedos nos pelos negros da vulva quente e úmida, cravei meus dentes na pele áspera da axila da fêmea. Minha língua raspava os poros intumescidos e encravados na tez raspada por lâmina. E, em goles cada vez mais fartos, embebedava-me com a vida da minha boneca suja, pobre, desgraçada. O sangue rufava por meu corpo e meu corpo transmutava-se numa montanha repleta de ecos, gritos, gemidos, vozes, sussurros, orgasmos abafados. Eu sentia a mulher, a fêmea, a esposa, a companheira, o objeto sexual, e, agora, conseguia sentir o gosto da mãe. Num silêncio aterrador, enquanto o sangue deslizava macio por minha garganta, a bolsa rompeu e com ela surgiu o aroma de uma nova vida, que emergia do invólucro protetor. Tirei os lábios da axila e voltei minhas atenções à barriga que latejava. Dali sairia a cria, o fruto do sexo, da união cromossômica entre a fêmea e o macho. Contemplei o momento e, com o corpo nu, com o vento leve roçando minhas costas, ajoelhei-me aos pés da cama, abri as pernas da mulher e apertei a barriga, de forma a forçar a vinda da criatura. Nos meus dedos sentia as ondulações, os chutes, a pequena avezinha tentando eclodir o ovo. Não sabia o que fazer, mas pouco me importava. Simplesmente fui forçando a barriga, delicadamente, apertando, comprimindo, ajudando a natureza seguir seu percurso de vida. Olhei a vagina e ela se abria como uma concha. Vi uma cabeça, coloquei uma de minhas mãos abaixo, de forma a segurar com carinho aquele projeto humano. Apertei a barriga. Forcei a natureza a seguir seu percurso natural. E, após alguns minutos, ouvi o choro eclodir pelo barraco de portas com resquícios de tinta azul. Em meus braços, a criança berrava, abria os olhos, dilatava a pupila, enchia o pulmãozinho de ar. Em meus braços, em meus braços... Eu podia sentir a vida nova, o fruto do sexo, o fruto da união cromossômica do macho e da fêmea. Em minhas mãos, em minhas mãos... Eu embalava a cria, ainda com o cordão umbilical, que a prendia na mãe. Em meus lábios, em meus lábios... Eu mordia o cordão da vida, da alimentação. Em minha boca, em minha boca... Eu degustava o sangue, a nova vida. E, após romper a ligação entre um ser e outro, eu, enfim lambia a criança, feito uma fera que limpa a cria. Não resisti e, numa pequena incisão no pescocinho mole, chupei gotículas do mais puro sangue, da mais nova vida, esculpida em uma pele pardacenta, ralos cabelos e olhos esfumaçados. Repousei a criatura entre o pai e a mãe e os admirei com indiferença. O elo entre os dois era aquele pequenino ser, trazido ao mundo para sofrer. Sofrer num mundo de pobreza, de mazelas, de indiferenças, de máscaras. Sofrer para torna-se bruto, em processo contrário ao da lapidação: a pobreza era isso.
Suspirei e, com o corpo satisfeito do sangue dos três, mordi a ponta de meu dedo. Com meu sangue renovador, fechei as feridas abertas de Muriel, da mulher de cabelo encarapinhado e da cria. Sussurrei ao vento:
— Esqueçam-me e sigam seu percurso. A criança é o elo que os une.
Vesti-me com as roupas amassadas e desapareci na escuridão, deixando a porta com resquícios de tinta azul balançando ao sabor do vento. Voltei para casa e me entreguei ao caixão. Lúcio ainda não havia chegado e, dessa forma, adormeci sem o beijo de boa noite.

Dreamscape

2010-04-13T04:49:00.000-07:00

To sem tempo para ter tempo de perdê-lo. Eis aqui minha grande aflição. Por mais que tente estender meus dias, eles escorrem, escorrem, escorrem... É aquela sensação de querer abraçar o mundo todo ao mesmo tempo e se perder nos pequenos desvios de cansaço, fechando os olhos, apagando, tentanto se esquecer um pouco dessa loucura a que nos submetemos: vida.

Falta-me coragem. Falta-me loucura suficiente ao pouco de ser um "porra-louca" e mostrar o dedo do meio ao mundo, em protesto a essa vida que se resume a interpretar uma profissão, ganhar uns míseros trocados e, por fim, adoecer nos fim de semana - único momento em que é permitido ficar doente.

Sobra-me força de vontade. Ao menos para seguir passo a passo. Garfada a garfada. Suspiro a suspiro. A troco de quê? Me pergunto. E eu mesmo respondo: eu preciso, é necessário, sem dinheiro não vivemos.

Ainda sonho em ter meu próprio negócio. Ainda espero meu MTB, que nunca sai (vou me formar em outra faculdade e nada do bendito número). Ainda tento me entender. Ainda tento melhorar diariamente uma coisa que é impossível melhorar. Ainda tento esquecer, nos solavancos da canseira, que eu existo. Por que minha existência às vezes me cansa. Não no sentido de viver em si, mas de fazer parte de uma grande ilusão de um mundo que não existe, sem esperança no seu fim.

Este desabafo não é resquício de depressão. Muito menos jogado aos céus. É apenas uma ponta de iceberg emudecido que às vezes permito vagar pelo oceano da solidão. Por que todos nós temos nossos próprios tormentos diários. Nossos medos. Nossas inquietações. Sou, antes de tudo, a soma destas limitações, fundidas numa série de sensações e, por fim, emolduradas nesse delírio da vida.

Eis aqui o produto, eis aqui a forma, eis aqui a alma resumida, retalhada e retorcida: as questões que me formulo são apenas detalhes.

Seu Roberto

2010-04-07T04:52:00.000-07:00

Aproveitando a onda Chico Xavier, não posso deixar de relatar uma de minhas peripécias infantis. E o melhor, antes mesmo de conhecer o filme Sexto Sentido. Vamos lá:

Eu devia ter uns 11, 12 anos. Estava em casa, à noite, sozinho com minha mãe, pois meu pai fora trabalhar. Alguns dias antes havia falecido nosso vizinho, o seu Roberto. E não perdi a oportunidade de me aproximar de minha mãe, com os olhos estalados, dizendo:
— Mãe, eu sinto a presença do seu Roberto.
Meus olhos estavam mais esbugalhados ainda, fingindo medo. Minha mãe, medrosa para coisas do além, foi logo dizendo:
— Ai meu Deus, Juliano. Para com isso. Não fica falando essas coisas.
Continuei sério, mesmo querendo rir:
— Mãe, tá cada vez mais forte a presença dele - e fui me deitar.
Ela correu ao meu quarto, pedindo para dormir junto comigo. Fui enfático:
— Não. Não consigo dormir com você aqui no quarto.
E gargalhei. Ela ficou na sala, com medo, assistindo televisão, suplicando para ficar junto comigo por que tinha medo. E eu ria, dizia que não.
Após algum tempo, comecei a pegar sono, mas eis que um barulho me acordou. A primeira coisa que fiz?
— Mããããe!!! Vem dormir comigo.

OBS: Nunca brinque com o espírito do seu Roberto rsrsrs

Moonlight Sonata

2010-04-01T11:19:00.000-07:00

Coloco a música Moonlight Sonata de Beethoven. Sento-me diante do computador, acesso meu blog. Não sei o que escrever. Não tenho o que escrever. E não estou nem aí para o que sair neste momento. To com um vazio - e não é fome.

Isso me dá às vezes. Poucas, mas intensas vezes. É uma sensação de perder a vida pelos dedos, como se ela escorresse e eu não conseguisse segurá-la. Uma sensação de que tudo o que fiz até agora nada importou. Talvez seja a música Moonlight Sonata. Talvez seja por que terminei de assistir Desejo e Reparação - um belo e bonito filme por sinal.

E estou aqui. Sentado, ouvindo a música, digitando estas palavras. O mundo lá fora com seus barulhos de carro, motos, pessoas conversando. E meu mundo de dentro, introspectivo, silencioso, ansioso por alguma coisa que nem eu mesmo sei.

Não sei, não sei, não sei mais nada. O que realmente tem valor? O que vale a pena sentir? O que é real e o que é imposto? Quais as dores que podemos suportar com um sorriso? Por que as perguntas atormentam tanto? Queria só poder me desligar um minutinho sequer para esquecer tudo e retomar logo em seguida.

Bananas e palavrões

2010-03-29T04:26:00.001-07:00

Ontem assisti no Fantástico a história de uma menina que se alfabetizou no cemitério. Maurício Krubusly, o jornalista, ficou maravilhado com os métodos de aprendizado da garotinha. Vai ver por que ele não conheceu o método que minha mãe empregou para minha alfabetização.

Com bananas e canetas BIC foi possível me alfabetizar. Tinha muita dificuldade para ler e, não sei como, sabia escrever. Minha mãe, para me ajudar, começou a escrever nas cascas das bananas uma série de palavrões, que despertavam minha curiosidade. Logo pela manhã eu corria até a cesta de frutas, apanhava uma banana e começava a soletrar: cu, ca-raaaa-lho... e por aí vai.

Hoje não leio mais em bananas. Mas sempre que vou comer uma, lembro-me do método alfabetizador.

Duas receitas

2010-03-28T11:26:00.000-07:00

Exames de sangue sempre significam, para mim, sacrifício. Não basta a agulhada, a extração do meu sangue, o nervosismo e o medo, eis que recebo a maior bomba da história: descobrir que o colesterol está alto. Muito alto. Altíssimo: 279.

E o que isso significou? Uma mudança radical na alimentação. Agora meus pratos ficaram mais coloridos (e mais sonsinhos do que nunca). Porém me revelei um excelente chef de produtos com níveis de gordura reduzido.

Eis aqui duas receitas que criei:

Macarrao integral ao molho de inhame com salmão
O macarrão é fácil de se fazer: coloque na água e deixer ferver até o ponto que você gosta. O molho é mais chatinho: Numa frigideira, pique cebola e tomate, com um fio de óleo. Frite-os e depois coloque o salmão, com suco de limão, um pouco de água e sal. Mexa até o líquido evaporar e o salmão ficar bem sequinho. Desligue o fogo.
Na panela de pressão, cozinhe uns dois inhames médios. Depois disso, faça um purê (amasse-os e coloque leite (desnatado) e sal a gosto). Feito isso, coloque o purê na mistura de salmão e depois coloque o macarrão. Se quiser, jogue folhas picadas de salsinha e cebolinha por cima.

Pão de inhame e batata sem ovo
Essa ficou diferente! Cozinhe na panela de pressão uma batata grande e dois inhames médios. Depois amasse-os e coloque numa panela grande. Pegue um liquidificador e coloque 1 copo e meio de leite (desnatado), sal a gosto e 70 g de fermento biológico. Bata. Depois disso coloque o líquido na panela com o purê de inhame e batata. Acrescente umas duas colheres de farinha de linhaça. Por fim, coloque farinha até dar o ponto de pão. Sove a massa, faça os pãezinhos e deixe descansar. Dica! Faça uma bolinha pequena e a coleque num copo de água. Ela ficará no fundo. Quando boiar, a massa do pão pode ir ao forno. Asse até ficar dourada a casca.

A arara vermelha que me traumatizou

2010-03-26T04:43:00.000-07:00

Essa é pra registrar uma das situações infantis que me marcaram:

Na terceira série do ensino fundamental - ou com 8 ou 9 anos - eu estava sentado na carteira, enquanto a professora começou a passar na lousa um texto para copiarmos. Logo vi que era uma história da arara vermelha. Fiquei ali, copiando e pensando sobre o que a professora escrevia. Não me ative e chamei:
— Professora.
Ela virou o pescoço com o giz na mão. A boca se entreabriu:
— O quê?
Exitante, com um sorriso rasgado de orelha a orelha, fui logo dizendo:
— Minha prima tem uma arara vermelha!
Ela me encarou, fechou o sobrolho e completou com uma voz amarga:
— E eu com isso?

Aquilo me marcou.

Ite

2010-03-25T10:43:00.000-07:00

Estou com faringite. Ou seja: inflamação na faringe. Em outras palavras: dor infernal ao engolir. E isso começou ontem. Não fui à faculdade. Fui ao pronto-socorro e constatei o que sabia: garganta inflamada. To falando por frases curtos. Até escrever muito arde a garganta. To tomando Astro. Um remédio com nome de estrela de cinema. Mas mesmo assim, não consegui dormir ontem. Fiquei até às 3h30 acordado. Acordei as 7h41. E a dor persiste até agora. Agora acho que vai me dar febre. E vou ver se vou à faculdade. To com vontade de ser induzido ao coma até acordar melhor. Dormir e acordar bem.

Aula de vidraria

2010-03-18T04:22:00.000-07:00

Venho por meio deste satisfazer o insatisfeito. Eu sou péssimo para decorar, ainda mais quando iniciamos uma nova faculdade, com novos amigos com os mais diversos nomes. Para ajudar, a aula de vidraria me deixa maluco devido a quantidade de nomes malucos. Por isso, vou brincar um pouquinho com o que consegui identificar na folha de exercícios.

Tem coisas que nem um BALÃO DE FUNDO CHATO consegue tornar chato. E nem mesmo o ERLENMEYER, com seu corpinho estilo pêra de bundinha amassada, consegue transformar num assunto banal.

O importante é que o BECKER é todo cheio de si, principalmente se comparado ao TUBO DE ENSAIO, que não faz nenhum ensaio. E nem mesmo é um CONDENSADOR de alegrias. Pior seria se ele fizesse um BICO DE BÜNSEN, ou se travestivesse numa PIPETA GRADUADA, ou ainda, numa PIPETA VOLUMÉTRICA (pelo nome essa dá medo).

Nas vidrarias há quem ainda venha ligeiramente e "PROVETA" da situação, pois como existe um SUPORTE UNIVERSAL para tudo, há aqueles que usam sua GARRA DE CONDENSADOR para prender em sua TELA DE AMIANTO boas histórias. Ou ainda há aqueles com transtorno obsessivo compulsivo e vivem limpando a ESTANTE PARA TUBO DE ENSAIO, ou ainda lustrando o VIDRO DE RELÓGIO. Para esses, com certeza falta um TRIPÉ na cabeça para se estabilizar.

Porém, se tudo se resolver, pegue uma PINÇA METÁLICA, munido de uma PISSETA e vem pra festa, pois apesar dos pesares, a vida não é uma BURETA. Mas se tiver tiver um ALMOFARIZ COM PISTILO, não exite! Tome uma CÁPSULA DE PORCELANA e tente passar alegremente pelo FUNIL DE BUCHNER, pois se não fizer isso, nem mesmo uma fada madrinha, com sua VARETA DE VIDRO, vai conseguir mudar sua situação.

Caso não haja saída, procure um BALÃO DE KITASSATO. Neste caso, uma PINÇA DE MOHR talvez tenha alguma serventia. Se for o caso, não se negue a usar o FURADOR DE ROLHAS e tenha a mão um CADINHO de paciência. Somado a isso tudo, erga aos céus um FUNIL DE DECANTAÇÃO: ele é capaz de decantar seus problemas.

Houve um tempo em que essa ladainha não era necessária. Com uma PINÇA DE HOFFMAN, você prendia os gases e não passava vergonha. Tinha ainda a possibilidade de usar sua TROMPA DE VÁCUO. As situações inusitadas eram resolvidas facinho facinho. O único problema desta história toda é não identificar um dos itens. Parece um pincel e o outro um dessecador. Escrevo em minúscula esses dois últimos itens, pois realmente eles não se encaixam ainda nessa loucura.

Um pequeno teste de risquinhos

2010-03-16T12:46:00.000-07:00

Trago aqui algo que me aconteceu. E só compartilho por ser algo que realmente me fez dar boas risadas. Não vou colocar muitos detalhes, mas só o que interessa.

Outro dia fui fazer um teste. Preenchi os quadrinhos de lógica, usei todo meu raciocínio para tentar entender o que aqueles números, desenhos e letras queriam dizer. Enfim, decifrei uns 70% do enigma da esfinge travestida de teste de lógica. Fiquei feliz. Pensava comigo mesmo: "puxa, até que não fui tão mal. Em cinco minutos consegui entender esse teste e responder com coerência.

Recebi uma folha em branco com quatro risquinhos na vertical. O examinador, com seu olhar malévolo (todos os examinadores são assim, com risinho fácil e olhar frio) iniciou a instrução: "Vou dizer já e vocês comecem a riscar igual aos traços. Quando terminar, virem a folha. Haverá momentos em que eu falarei X. Vocês fazer o X e continuam".

Pois bem. Lá foi o cabeçudo aqui inicar o teste. Ouvi o já e comecei a riscar rapidamente. Ao terminar a primeira linha, veio em minha cabeça a seguinte frase do examinador: "Quando terminar, virem a folha". Relutante, mas certo do que eu julgava ser correto fazer, terminei a primeira linha e virei a folha. Terminei a segunda linha no verso e tornei a virá-la. E assim fiz sucessivamente, intercalando os risquinhos entre a frente e o verso. Estranhei que não ouvi ninguém virando a folha e percebi que o que fazia estava errado. Não tinha mais volta. Eu já estava rotulado de maluco.

Ainda ouvi o examinador, junto com sua comparsa, dizendo: "nossa, o que esse cara fez? Não entendi nada". E eu queria dar risada. Na entrevista pessoal, expliquei o que tinha entendido. Ele só se limitou a pegar outro teste alheio e dizer: "Isso é um teste normal". Pensei comigo: "enfie esse teste no ...". Sorri, fui simpático. Conversei mais um pouco e sai. Tinha um sorriso no rosto. E uma certa alegria de pensar cá com meus botões: "eu sei que não sou normal e isso me faz diferente".

Só por escrever

2010-03-14T11:00:00.000-07:00

Já estou um bom tempo sem postar, embora esteja de férias. Confesso que deu uma certa preguiça, moldada numa espécie de desespero da junção da nova faculdade com a pós graduação. Duas coisas ao mesmo tempo. Duas grandes obrigações: garantir a nota e passar, podendo dar seguimento aos meus estudos.

Pois bem. Estou aqui, pleno domingão, com uma leve dor de cabeça. Comecei a ler Novos Escribas, que trata de jornalismo investigativo. Parei um pouco. Também li a revista Veja. E, acima de tudo, penso em minha graduação em ciências biológicas. Não entendo essa minha fixação por nomes tão estranhos e relações ecológicas, biológicas e diabo a quatro que seja. Eu sei: to querendo abraçar o mundo. E não me vanglorio disso, pois se há ganhos de um lado, há perdas de outro. E assim caminho.

Por hoje só esse elucidação. Nem sei ao certo qual o objetivo dela, mas ta valendo. Não posso deixar de escrever, pois é isso que me salva em momentos em que não há nada de mais interessante para fazer.

Consternado - Juliano Schiavo

2010-03-05T15:50:00.001-08:00

Para quem deseja ler uma história ágil e febril, Consternado é uma boa opção. É a história de Adônis, jovem que vive um conflito mental. Filho de uma família desestruturada, sofre de complexo de Édipo e é insensível a vida dos outros. Mortes, medo, bom humor e libertinagem se misturam num texto cheio de reviravoltas.

Para baixar clique aqui

Segue o começo da história:

— Escrever é um caralho. Quero mais que se danem esses malditos escritores. Por que qualquer idiota consegue escrever uma porcaria e eu, que tenho tanta imaginação não consigo colocar ideias no papel? Deu um soco no teclado, levantou-se do computador, olhou para ela e pediu um copo d’água com o “remedinho”.
— Mas como ce tá nervoso. Porque não enfia um dedo no seu cu e sai correndo? To cansada de ouvir suas crises histéricas. Parece mulher! – suspirou, saiu do quarto e pegou os negócios na cozinha. Voltou balançando as ancas gordas e a barriga cheia de pneus: Toma esse cacete e vê se você se acalma.
Pegou o lexotan com os dedos trêmulos dum viciado. Olhava por cima dos óculos, com o rosto semiabaixado. Delícia! Um orgasmo de comprimido... Quanta calmaria.... Engoliu numa bocada só. Foi no banheiro, escovou os dentes, sentou na privada. Deixou a porta aberta por que tinha claustrofobia.
— Mas que merda fedida é essa? Que que você comeu hoje? – Suzana gritou do quarto, deitada com as pernas abertas.
— Cala a boca e vê se dorme, sua cascavel de barranco
— Vai se fuder
E peidou. O intestino estava solto.

Eu estava ai no meio

2010-03-04T06:15:00.000-08:00

Diário de um bixo

2010-03-03T06:09:00.000-08:00

Quando corri os olhos pela lista de chamada, no dia 18/02/10, vagarosamente uma emoção tomou conta de mim. Um misto de ansiedade, medo e dúvidas escorria pela tela do computador até chegar no curso escolhido: Ciências Biológicas - Licenciatura Plena - UFSCar Araras.

Desci linha a linha e eis que lá, preto no branco, reluzia meu nome. E, com ele, uma onda de felicidade, que contagiou meus pais, minhas tias, meu primo, meus amigos e, principalmente, eu. Sorri. Chorei por dentro. Me emocionei.

No dia 21 de fevereiro visita ao campus com minha mãe, minha tia e meus amigos Thaís e Eduardo. A primeira vista, uma porteira. Depois um caminho de paralelepípedos, infinitamente gigante, envolto por abacateiros e cana de açúcar. O carro trepidava e meu coração acelerava.

Na segunda-feria, matrícula. Fui com meu pai. Camiseta verde, bermuda marrom, allstar branco, documentos na mão. Cheguei antes das nove. Senha 3. Fui à sala, entreguei documentação. Na saída, o que era camiseta verde, ganhou outras cores. O rosto limpo se transformou numa tela com guache verde, rosa e vermelho. Eu me senti com 17 anos, leve, feliz, um verdadeiro bixo.

No dia 1, eis que piso na UFSCar: Dia da integração. Vou ao auditório, ouço o diretor e coordenadores de curso e, em seguida, ganhamos etiquetas, onde colocamos nossos nomes. Levantei da poltrona, sai do auditório, comi pão de queijo e um pedaço de bolo oferecidos para nossa recepção. Meu rosto novamente foi pintado. Conversando com algumas veteranas, eis que elas me olham de alto a baixo: estava com camiseta vermelho e cabelos desgrenhados. Pensaram um pouco, matutaram. Surgiu um apelido: Kurupira.

Momentos depois lá estava todo mundo dançando uma música maluca, meio caribenha, que quero saber o nome. Teev também uma espécie de "coelhinho sai da toca", mas era um versão de pássaros loucos, ou algo do tipo. Em seguida, trenzinho. E brincadeira de roda, mais pintura no rosto, diversão. Um pessoal muito animado e receptivo.

No dia 2 chego atrasado 15 minutos (coisas de van). Entro na sala, lotada. Uma professora com ares possessos passa uma lista infinita de materiais que nunca ouvi o nome e a qual tive que copiar com muito esforço, uma vez que a letra era pequena demais. Dá instruções. Bota medo. Aplica exercícios de química, física e biologia. Tenta segurar a classe, em plena efervescência típica de ensino médio (o que muito me assustou). Enfim, tudo não passou de uma brincadeira. A professora era uma veterana. Em seguida, uma parada para comer frutas, uma gingana, um pouco de dança e, por fim, para coroar o dia: elefantinho. A noite voou. E vai ficar nas boas lembranças.

Livro-reportagem aborda histórias de pessoas e sua relação com o lixo

2010-02-28T09:13:00.001-08:00

Lixo. Palavra de quatro letras, duas sílabas e vários desdobramentos. Para uns é apenas algo que não tem utilidade. Para outros, esse rejeito se converte em dinheiro, arte, algo que pode e deve ser reutilizado. Depende do ponto de vista.

E é para mostrar os desdobramentos que o lixo possui numa sociedade, que surgiu o livro Sociedade do Lixo, escrito pelos jornalistas Analúcia Neves, Juliano Schiavo e Lucas Claro.

“Esse livro foi produzido como trabalho de conclusão de curso de jornalismo em 2008. São seis histórias reais revelam o retrato de uma sociedade que, costumeiramente, vive esquecida, deixada de lado: a Sociedade do Lixo”, destacou Juliano.

Nessas reportagens é possível encontrar personagens que trazem a história dos que lutam para ser reconhecidos como vítimas de um acidente com lixo radioativo. Ou, ainda, ver que do lixo de uns, há famílias que sobrevivem e conseguem melhores condições de vida. Um olhar mais apurado permite observar um ciclo: da xepa das feiras ao prato de uma criança. É uma sociedade invisível, que se expõe em forma de reportagens jornalísticas.

Outras personagens revelam que um eletrodoméstico quebrado pode ser transformado em algo útil. Basta uma boa dose de vontade, paciência e criatividade. Já na questão da consciência ambiental, um saco plástico não é necessariamente algo que deve ser jogado fora: ele pode se transformar numa bolsa e gerar renda. E de renda, há quem entenda: o lixo pode criar impérios, basta visão e investimento.

E nessa linha, sempre com um pano de fundo tecido com lixo, histórias se revelam e se abrem em reportagens com dados atuais e que deixam alguns questionamentos: por que não diminuir o consumo desenfreado dos recursos naturais? Chegará o momento em que, sem lugar para “esconder” o lixo da visão humana, ele contracenará com o pôr-do-sol? É parar para pensar. E ler também.

Baixe o livro Sociedade do Lixo clique aqui

Revisando Consternado

2010-02-25T04:49:00.000-08:00

Comecei a revisar um livretinho que escrevi quando estava na faculdade de jornalismo. Depois de anos guardado no mundo digital, eis que o encontro e decido acertar algumas arestas visivelmente má formuladas. Em breve, assim que terminar a revisão (faltam umas 15 páginas, de 35), vou diagramá-lo e disponibilizá-lo na net.

Em teor a história é a seguinte: O livreto Consternado retrata a história de Adônis, jovem que vive um conflito mental. Filho de uma família desestruturada, sofre de complexo de Édipo e é insensível a vida dos outros. Mortes, medo, bom humor e libertinagem se misturam num texto cheio de reviravoltas.

Segue um pequeno trecho:

Chegou à porta do supermercado. O calor escorria pelo rosto inchado, redondo, com uma papada. Pegou o carrinho de compras e foi em direção à padaria. As ancas gordas meneavam de um lado para o outro e o seu corpo ovalado emanava um cheiro de lavanda com suor.
Olhava ávida por comida, gordura, doces e guloseimas. Seus olhos eram maiores que sua boca e eles a levaram até a padaria do supermercado.
— Tem croquete? – perguntou sem cumprimentar a atendente, que balançou a cabeça de forma positiva. Pega uns 20 deles e umas 10 bolinha de queijo. Ah! Pega uns 200 gramas de mortadela e uns...uns cinco pãezinhos – emendou com a boca salivante.
Pegou as compras e as jogou no carrinho. Os lábios da atendente se abriram e sussurraram um tímido obrigada. Suzana não se deu ao luxo de responder. Seu dinheiro pagava a existência daquele emprego no supermercado.
Depois dessa tarefa, foi pagar o seguro de vida dela e de Adônis.

Lolita

2010-02-24T04:05:00.000-08:00

Deixei de lado Ulisses, do James Joyce. Peguei Lolita, de Vladimir Nabokov. Boa troca. Ulisses me entendiou nas primeiras 20 páginas (de 700). Muito complexo. Falta-me ainda um subsídio literário para tentar entender o que ele pretente (ou não) passar com aquele livro.

Lolita é mais leve e, nem por isso, deixa de ser perturbador. Comecei a lê-lo ontem. A princípio trata-se do desenrolar da história de um homem com desvios comportamentais, de ordem sexual. Ele fareja, tal qual cão perdigueiro, sua angelicais vítimas: meninas de 9 a 14 anos, suas "ninfetas" É perturbardor. É uma mente doentia.

Em breve, assim que ler o livro, faço uma resenha.

Clipe

2010-02-23T03:30:00.000-08:00

Eis aqui um clipe maluco e interessante. Psicodelia total

Turbilhão

2010-02-21T04:59:00.000-08:00

To com síndrome de ansiedade adquirida. To com uma lista de coisas na cabeça e com aquela zonzeira estranha de querer agarrar tudo ao mesmo tempo e agora. 24 horas, definitivamente, é muito pouco tempo.
Nova facul, serviço, pós, vida pessoal, lançamento de livro. É um turbilhão maluco, delicioso e repleto de ansiedade que surge no meu horizonte.

Vini, vidi, vici

2010-02-19T02:44:00.000-08:00

Minha maré mudou. Os ventos mudaram. A vida começou a tomar outro rumo. Os planos finalmente começam a se moldar. Passei na Ufscar - Araras. Vou fazer Ciências Biológicas. Nem sei o que postar ante a tanta felicidade.

Sabe aquela sensação infantil de que você foi contemplado, após anos e anos, com um brinquedo tão desejado? Pois é. É isso que sinto. To meio embasbacado. Meio drogado de tanta serotonina liberada por essa felicidade. Após uma maré tenebrosa que minha vida passou, com grandes perdas, eis que meu horizonte resplandece verde, cheio de esperança.

A conquista desta vaga veio em boa hora e me mostrou que sim, tudo é possível, que as cosas acontecem quando buscamos mudanças. Podem ser difíceis de serem conquistadas. Mas estão aí. Nosso limite é nosso próprio eu.

Há algumas semanas, ganhei por meio de um concurso de frases o livro Crianças da Noite, de Juliano Sasseron. Para completar a felicidade, ganhei mais um livro: Os contos proibidos do Sr. Arcano. Fiz um booktrailer (aí embaixo) e levei o prêmio. De quebra, fui convidado a fazer booktrailers quando solicitado para o site Sombrias Escrituras. Bons ventos, boas novas, muita energia para me dar gás.

Momento Xuxa: Quero mandar um beijo para os meus pais, meus amigos, minhas tias, primo e a todos que, nessa trajetória, foram me dando pequenos empurrões. Estou cambaleante, feito bêbado, embriagado de uma sensação tão boa.

Resenha do livro Crianças da Noite

2010-02-17T03:46:00.000-08:00

Por Juliano Schiavo

Sangue, intrigas, mentiras, lutas, ação, uma rede invisível de poder e, para calibrar tudo, um universo vampiro. Quem tem predileção por esses temas encontra no livro Crianças da Noite (Novo Século, 287 páginas), de Juliano Sasseron, um momento de degustar esses elementos. E é preciso fôlego, pois a ação corre do começo ao fim e se mescla num mundo paralelo ao humano, onde os vampiros travam uma luta pelo poder.

A linguagem é simples e direta. O detalhamento das personagens segue o ritmo acelerado do livro: é rápido, indolor, sem tempo para firulas. O que importa na história não são os mínimos detalhes, mas as lutas, as brigas, o mundo ensandecido e obscuro dos vampiros. E claro: o jogo pelo poder de seus clãs.

Na história surgem diversas personagens, muitos com papel secundário, mas relevantes para o curso narrativo. Trata-se de uma história que, em seu princípio, mostra como se dá a hegemonia dos clãs vampiros, com suas lutas, traições, seus modos de se fazer política e obter influências. No decorrer da narração, o foco é a busca de um grupo de vampiros pelos “documentos do Início”, ou seja, um material produzido pelos primeiros seres sanguinolentos, que guarda uma série de profecias.

Há de se destacar que os vampiros não são simples imortais. De acordo com seus clãs, possuem certas peculiaridades: podem ter poderes mágicos, praticarem necromancia, enganar a todos com ilusões, se transformarem em seres silenciosos, brincarem com sombras e ter habilidades inimagináveis com as mais diversas armas.

Também há demônios, seres obscuros das trevas e, é claro, lobisomens que, nesse caso, são guardiões das florestas. Há também pequenas críticas veladas à corrupção que está presente em todos os cantos, principalmente no poder executivo, com seus “mensalões” da vida (e da roubalheira).

Mas o grande lance do livro é aquela sensação de correria, de pura aventura em 287 páginas. É necessário fôlego. E, para quem gosta de ação, mesclada com muita magia, Crianças da Noite é um excelente pedido.

O autor – Juliano Sasseron nasceu em 6 de dezembro de 1985, em Andradas – MG e é engenheiro agrônomo. Com 18 anos, escreveu seu primeiro livro Abençoado? e, aos 19, Crianças da Noite, que foi publicado pela editora Novo Século em 2008.

Informações
Livro: Crianças da Noite
Autor: Juliano Sasseron
Editora: Novo Século
287 páginas
Preço: R$ 29,90
Ano de publicação: 2008
Categoria: Literatura Nacional / Terror
Onde adquirir? Livraria Cultura
Blog do autor de Crianças da Noite: Juliano Sasseron

Dias e dias

2010-02-16T15:03:00.001-08:00

Como é engraçado essa sensação estranha de vivermos em função de determinadas datas. Espero ansiosamente pelo dia 18 de fevereiro para saber o resultado da Ufscar. É uma esperança boba, mas sei lá.

Me motiva a acreditar que sim, é possível eu ter conseguido passar nesta prova e conquistado uma vaga no curso de ciências biológicas. Estou de boa, sério. Se der, ficarei feliz. Se não der, tanto faz. Mas aguardo ansioso o dia 18. E será a partir desse dia que reorganizarei minha vida. Se passar, vamos ver o que faço. Se não passar, também.

Academia, curso de inglês, qualquer coisa. Quem sabe o que me aguarda para o restante do ano? Mas tudo depende do resultado do dia 18.

Suicídio, tema de ficções de autor catalão

2010-02-15T03:20:00.000-08:00

Suicídio, tema de ficções de autor catalão

Parece bem interessante este livro. Ótima resenha

21 dias sem reclamar

2010-02-15T02:54:00.000-08:00

Fique sem reclamar por 21 dias e sua vida terá uma mudança. Esta é a nova febre apresentada por meu colega. Auto-ajuda sim, mas a proposta é interessante e vou ver se consigo.

Pegue uma correntinha ou qualquer outra coisa que faça você lembrar do seu objetivo. Se quiser, coloque uma melância no pescoço ou até mesmo um piercing nos seus mamilos, desde que se lembre da meta. Difícil? Bem.. Com a melância diria que sim. E com o piercing, quem sabe? Quem fez diz que dói rs

Dei uma googleada agora e descobri o nome do livro PARE DE RECLAMAR E CONCENTRE-SE NAS COISAS BOAS - Will Bowen. Então vamos lá.

Segunda-feira véspera de feriado e eu, felizmente, terei que ir trabalhar enquanto poderia estar socado em casa. Isso é uma maravilha. Pegar pista vazia, com o sol despontando no cenário e aquela sensação de ter um dia sem muito estresse. Já até imagino o silêncio da assessoria, com pouquíssimos telefonemas e parcos jornalistas a pedirem informações. Isso sim será um dia light. Não, não foi ironia.

Como diria o seu Ladir do Toma-lá-dá-cá, isso é MA-RA auhhuaua

Procurando músicas similares

2010-02-13T03:55:00.000-08:00

Desde quinta-feira propus-me a achar músicas similares a Lux Aeterna, de Clint Mansell. Quero produzir um novo book trailer para meu livro que, se tudo der certo, é para ser lançado ainda neste ano pela Editora Multifoco. Abaixo segue o primeiro book trailer que produzi. Ficou meio cafona, estilo Power Point, por que eu ainda experimentava o MovieMaker.

Agora aprendi uns pequenos truquezinhos. Em breve pretendo montar um novo video, porém o que me pega de jeito é a música. Andei garimpando, via Google, algumas músicas. Mas é difícil achar algo similar a Lux Aeterna.

Dentre minha colheita feliz, só pude pensar nas mais conhecidas, como:

Carmina Burana - Carl Orff

Escape - Craig Armstrong

Rising Empire - Immediate Music

The Mass - Era

E minha busca continua. Quero achar uma música que traduza três sentimentos: ansiedade, medo e desilusão, tal qual a música do primeiro book trailer que produzi. Se souber de algo, deixe um comentário. Sugestões são sempre bem-vindas. =)

Sombras e sombras

2010-02-12T03:01:00.000-08:00

Acho que sempre tive um dom esquizofrênico. Se aos 10 anos eu via sombras me encarando enquanto eu assistia televisão, acho que aos 22 não há grande diferenças quando, caminhando, assusto-me com a própria sombra. Já faz algum tempo, mas gosto de relembrar pequenas idiotices que me acometem.

Voltava de uma caminhada sozinho para espairecer a névoa da minha cabeça. Sabe quando você não aguenta mais ficar socado em casa, com todo mundo querendo falar com você coisas que você já está cansado de ouvir? Então, é isso. Para fugir, fui caminhar. E, na volta, quando passava perto de um boteco (fechado), um vulto negro cresceu por debaixo dos meus pés. A única coisa que fiz foi gritar de medo, de susto. E, depois, cair no riso.

Assustar-se com a própria sombra, pelo que vi, é normal. Principalmente se você tiver menos de 3 anos, como essa garotinha aqui. Mas não é normal quando você tem 22 anos. Esquizofrenia pura.

Contatos e contatos

2010-02-11T12:55:00.001-08:00

Tenha certeza de uma única coisa, mesmo que seja frase feita: sempre há uma mão amiga quando você sabe cultivá-las. Isso aconteceu comigo hoje, numa situação onde eu precisava de uma forcinha extra para conseguir uma fonte. E o que mais me deixa feliz é saber que, muitas vezes, pensamos que os contatos perdidos por aí nunca mais voltarão. Ledo engano. Cedo ou tarde, nos trombamos. E isso pode ser bom, principalmente quando recebemos uma ajuda inesperada.

Quem quer ser escritor

2010-02-10T04:03:00.000-08:00

Retirado do Blog Em Foco
Políticas públicas dão pouco apoio e escritores tem que arcar com custos de suas publicações

Beatriz Buck, Callebe Bueno, Johelson Costa, Thiago Machado, Tiago Praxedes e Tracy Ellen

Histórias fantasiosas, romances, contos de suspense, de terror, ou mesmo livros de autoajuda e de conteúdo religioso. O universo literário é movido e alimentado pela diversidade de histórias contadas a partir da visão, dos ideais e sonhos dos escritores, que, na maioria das vezes, por serem menos conhecidos do grande público, não recebem nenhuma ajuda (incentivo de políticas culturais) para bancar suas publicações. Como é o caso de Cleber Kraüss, corretor de seguros em Limeira-SP, que escreveu ‘E o milagre aconteceu’, um livro de mensagens religiosas, e teve ajuda de parceiros para baratear o custo da publicação. “Não tive nenhum apoio de políticas culturais para lançar meu livro. Isso no Brasil não existe, é utopia”, diz.

Para Juliano Schiavo, jornalista recém formado, e pela primeira vez arriscando-se na área literária com o livro ‘O silêncio das mariposas’, as políticas culturais poderiam ser a saída para escritores como ele, mas, a burocracia inerente ao processo geraria muita ‘dor de cabeça’ para o autor. “Escrever um livro demanda paciência e consome o nosso tempo livre. Estressa muito” afirma. Outro fator também impediu Schiavo de procurar incentivos culturais. “Fiquei receoso em buscar verbas públicas para publicar meu livro. Não queria me sentir ‘amarrado’. Daria a impressão que estaria utilizando dinheiro público para fins particulares”, completa.

Se os incentivos públicos para escritores menos conhecidos não são tão frequentes, os espaços (e os materiais) dedicados à literatura em Limeira, estão sob atenção das autoridades municipais. “Algumas iniciativas já estão sendo realizadas, como a reforma da Biblioteca Municipal e da Biblioteca Infantil. Ampliamos o número de exemplares em braile e com áudio, para as pessoas com necessidades especiais e também iniciamos uma campanha de recuperação dos livros da biblioteca”, conta Adalberto Mansur, Secretário da Cultura.

Outros projetos para popularizar a literatura estão sendo desenvolvidos em Limeira. O ‘Cidade da Leitura’, realizado no Parque Cidade, contou com a participação conjunta das secretarias de Educação e Cultura, levando apresentações musicais e aulas de ginástica ao público, e um espaço para as crianças lerem e ouvirem contos e histórias infantis, a ‘Casa do Conto’. “Tivemos ainda um outro projeto, o ‘Espaço Troca Livro’, no qual as pessoas levavam um livro e o trocavam por um outro existente na banca. A prefeitura tem a intenção de expandir o ‘Troca Livro’ para vários pontos da cidade”, afirma Mansur.

Mas para Kraüss, aquele que conseguiu bancar seu próprio livro com a ajuda de terceiros, ainda falta espaço para os escritores limeirenses mostrarem seu valor. “Gostaria que houvesse uma livraria vendendo os livros de escritores daqui. Poderíamos fazer palestras no Teatro Vitória e a prefeitura custear parte das publicações, distribuindo os livros para as escolas, por exemplo. Assim a população conheceria melhor os escritores de sua própria cidade”, diz o esperançoso corretor.

A Academia de Letras

A Academia de Letras de Limeira (ALL) existe há quatro anos e é constituída por pessoas de diferentes áreas profissionais - médicos, jornalistas, advogados, professores, artistas, entre outros - que possuem algo em comum, obras publicadas no mercado e o gosto pela literatura (requisitos básicos para os membros). Contando com 40 cadeiras cativas, as reuniões são feitas mensalmente, no qual os participantes discutem projetos culturais, eventos e participações em cerimônias de publicações.

A presidente da ALL, a professora Simone Portela (formada em Biologia pela PUC-Campinas), diz que enfrenta problemas financeiros e sonha com um reconhecimento maior por parte da sociedade limeirense. “Estamos nos organizando melhor e lutando por um espaço para termos nossa sede. Nossa idéia é fazer da Academia uma instituição de utilidade pública para Limeira”, afirma.

Segundo Portela, a ALL está fazendo parcerias na cidade e na região. “Temos parcerias com a Secretaria da Cultura de Limeira, com algumas faculdades da região e com o ISCA Faculdades”, diz. O acervo digital da biblioteca do ISCA Faculdades recebeu um eBook (livro digital), com o tema ‘Paz’, escrito pelos membros da Academia.

Uma pequena seleção

2010-02-09T12:58:00.000-08:00

Sem nada interessante para fazer, trago aqui uma pequena seleção de clipes e músicas que acho interessantes e criativas. Minha humilde visão, sem profunda análise. Não sou crítico musical, nem visual. E também não faço listas de melhores e piores. Só quero compartilhar o que, de certa forma, me tocou de alguma forma.

Relax, take easy - Mika

É uma música bem... Hum... Cof Cof... Diria que demasiadamente feliz demais. Relaxe, é assim mesmo. Acho que a proposta realmente é fazer uma música assim bem light, bem fácil, meio chiclete açucarado que colore a língua.

D.A.N.C.E - Justice

Justice é Justice. Traz nesse clipe um elemento que mais me chama a atenção: a psicodelia, um turbilhão de cores e formas e, o mais interessante, num universo criado em camisetas. Camisetas bem transadas por sinal

Remind Me - Royksopp

O ritmo, a estética, a sincronia são o grande diferencial deste clipe que me deixa embasbacado. Ou até mesmo ressabiado. Esses bonequinhos e essas cidades montadas feito lego. Nada mais minimalista e, ao mesmo tempo, complexo. Royksopp, Royksopp.

3 Tage Wach - Lützenkirchen

Alemão? Estranho? Druff druff druff pra você. Isso mesmo. O que me encanta é o fato de não entender nada e, ao mesmo tempo, me prender nessa sensação meio druff druff druff, meio 3 tage wach sem sentido.

Oxygene IV Penguins - Jean-Michel Jarre

Me falta oxigênio para descrever esse turururumrum tururumrum. O clipe é sintético, seco e, ao mesmo tempo, transforma um mundo feito de papel em uma história repleta de oxigênio. Jean-Michel Jarré, o pai do eletrônico.

Radioactivity - Kraftwerk

Me dê um pouco de radiação e eu explico. Essa música tem alguns elementos que me chamam atenção. O fundo é como se fosse um coral gótico. Há uma mistura dos sons eletrônicos. A voz é serena e meio afônica. Tudo se mescla numa radiação envolvente e persistente. Só falta brilhar mais.

Setas e desvios do caminho profissional

2010-02-09T02:28:00.000-08:00

Faz algum tempo que comecei a olhar os classificados dos jornais. Bato o olho e desço as colunas em busca de algo que me sirva. Não há. Só há trabalhos para outras áreas ou, muitas vezes, trabalho mais braçais, que não me motivam, não pelo salário (que, por incrível que pareça, muitas vezes é mais alto do que ganho), mas pela necessidade de usar todas as forças corporais para executá-lo.

Me formei em comunicação social com habilitação em jornalismo em 2008. Faço uma pós-graduação em jornalismo contemporâneo. Trabalho numa assessoria de imprensa de uma prefeitura com divulgação de obras e também na busca de respostas solicitadas por jornalistas. Escrevo bem. Faço um bom serviço. Mas escolhi a área errada. Ou melhor, foi a que consegui escolher, frente ao meu desempenho nos vestibulares e afins.

Ok, parece desabafo de perdedor, lamúrias desnecessárias. Não, não é isso. São constatações ao longo desta jornada. Constatações que nos fazem perceber o quanto é difícil se estabilizar numa profissão que nos dê motivação. Ainda não me encontrei. E é difícil encontrar as setas, pois muitas vezes elas estão lá, mas há desvios que nos fazem perder o caminho. Eita vida doida.

Segunda-feira

2010-02-08T02:23:00.001-08:00

Segunda-feira. Acordo de madrugada as 3h e pouco. Sede, garganta ardendo, sono. Vou meio trôpego, bebo água. Surge aquele pensamento: "vou ter que trabalhar, ninguém merece". Volto cambaleante para o sono e desabo. Por que a segunda-feira tem um poder tão grande de nos deixar irritados? Por que tem o poder de que, quando levantamos de madrugada, o pensamento fica fixo no trabalho? Ninguém merece. Ok, ok. Estou amargo.

Modernanidade necessária?

2010-02-07T04:21:00.000-08:00

Administrar twitter, orkut, e-mail, msn e, agora, blog, leva tempo. Toma tempo. Deixa a gente meio alucinado. Mal moderno? Pergunto eu. Ou seria mais uma dessas necessidades não necessárias, mas que precisamos. Tal qual celular. Há algum tempo não existi e tínhamos que recorrer a orelhões. Hoje, vida sem celular é como carro sem gasolina. É difícil.

Pequenos tópicos

2010-02-05T02:29:00.000-08:00

O computador continua "queimado" e eu uso o notebook da minha tia. Não é a mesma coisa. No outro eu tinha meus arquivos. Neste apenas uso a net. É como se eu perdesse todas minhas informações e caminhasse feito um robo só com memória ram.

Meu horóscopo disse hoje que o dia é bom para meu lado profissional. Ok. Acredito. Vou virar michê?

Provei anteontem e ontem o sorbet de limão da Kibon. Procurei a definição no google do que é feita essa coisa e fiquei assustado de acordo com um tópico: "Sorbet e um tipo de sorvete, so que nao contem leite. E feito somente do suco da fruta, acucar, e talvez mais alguns ingredientes". Tenho medo destes "mais alguns ingredientes".

Cada dia mais tenho certeza de que pessoas carentes devem procurar o Centro de Valorização da Vida. Entrem em contato, de verdade. Não é grosseria, mas to cansado de lidar com tanta carência no mundo.

Esses dias participei de uma promoção para concorrer ao livro "Crianças da Noite", de Juliano Sasseron. Não tinha muitas esperanças, mas levei o prêmio. E ontem o livro chegou. Ainda leio o último livro do Senhor dos Anéis e, assim que terminá-lo, partirei para o "Crianças da Noite".

Bem, fico por aqui. Pequenos tópicos, grandes idiotices.

Nu sem pc

2010-02-04T06:20:00.000-08:00

Sinto-me nu. Meu computador partiu para o mundo da formatação. Não liga, não destrava, não acende a luz. Queimou. E o pior, levou consigo algumas coisas minhas. Felizmente salvei a grande maioria no final do ano em DVDs.

E aqui no trampo, me entrego ao Yahoo! (para ver e-mails) e ao blogspot (para blogar). O orkut e msn ficam só na vontade.

Beduim

2010-02-03T02:19:00.000-08:00

Abaixo um dos meus contos. Com essa coisa participei do Mapa Cultural Paulista.

Mais uma noite daquelas! A chuva escorre macia pelas telhas branco-acizentada. O barulho, com seus pingos incessantes e descompassados, deixam a criatura em estado de torpor. Olha aos céus e vê raros e pequenos pontos diminutos, brilhando numa iluminescência azulada. Passa a mão no rosto andrógeno, aproxima-se da janela, abre o vidro. Um vento com cheiro de terra molhada toca a face pálida. Abre as narinas, arregalas as pupilas negras. Na rua, enxerga sua vítima, que marcha com o guarda-chuva de ferros tortos, sem nada desconfiar.

A criatura meneia a cabeça. Vive um dilema. Tem vontade de roçar a língua rosada e úmida nas têmporas da mulher que caminha, sentir o cheiro da pele, do suor, da vida fluindo em batimentos. A criatura andrógena precisa constatar toda essa vida, que excita os impulsos mais animalescos. Mas se vê diante da questão: é justo ter o sangue alheio?

Num suspiro fundo e vazio, a tez alva se arrepia. Os dentes caninos, eriçados, tocam os lábios crispados de tensão. E, num sobressalto, se imagina diante da presa. Com os braços finos, mas fortes, envolve a moça de cabelos encaracolados num abraço apertado. Puxa-a junto ao peito frio, sente seu coração pulsante e, demoradamente, joga os lábios na jugular. Um pequeno beijo, seguido de uma mordida. E, feito isso, ela é dele, só dele, feita para ser degustada num beijo mortal. Mas não pode. Algo o impede. Para de imaginar, volta para a realidade. É justo ter o sangue alheio?

E, num salto, vara pela janela. Cai ao chão de forma leve, macia, e deixa que a água da chuva deslize por seu corpo. É um Vampiro. Sente fome, sede, necessidade de sugar a vida alheia. Num tremelique, segue a moça e capta seu perfume doce, com notas de lírio branco. Ah, que tensão. As narinas se abrem e fecham rapidamente. A boca saliva. E o coração? Bate, bate, bate feito um tambor. A criatura para, observa. Diante de suas pupilas negras, a moça, com seu salto alto Luiz XV se desequilibra

— Desgraça – diz toda charmosa e com biquinho, com o vestidinho minúsculo, bailando junto ao vento. Reequilibra-se e volta a caminhar. Tem pressa. Pressa. Pressa. Olha no relógio. Esboça um sorriso de nervoso. Está atrasada? – pergunta-se o Vampiro. E ela mexe as ancas, para lá e para cá. Segura o guarda-chuva de ferros tortos, equilibra-se no salto, e entra num beco escuro. O Vampiro treme de nervoso. Passa a língua na boca e geme baixinho:

— Ah, Beduim...

E parte atrás da moça. Esconde-se nas sombras, se camufla no breu, pois todo Vampiro é pardo na noite escura. Alisa as mãos brancas e frias. Morde jeitosinho a ponta dos lábios. Suspira forte. Avança. Recua. Não tem coragem. Espera ela dobrar a esquina e acelera os passos. Ali eu pego ela – diz com o peito estufado. Sorri, sobe numa árvore. Vai dar o bote. Pula. Mas se joga do lado contrário.

A moça nada percebe. Caminha faceira e com as ancas para lá e para cá. Só olha para o relógio. Tem pressa. Pressa. Pressa. Está atrasada? – pergunta-se o Vampiro. E joga olhares sequiosos no pescoço macio que balança conforme o toc toc do salto.

O tempo se fecha e grossos pingos de água vertem do céu. O guarda-chuva de ferros tortos se esfacela e a moça, com o vestidinho bailando, esbraveja com seu biquinho:

— Desgraça.

A chuva molha o vestidinho, que pesado para de bailar. Ela tira o salto Luiz XV, coloca os pés miudinhos na calçada fria. Pega o resto do guarda-chuva com ferros retorcidos e o joga ao chão. O Vampiro treme de nervoso. Vê sua presa ali, exposta, molhada, fragilizada. Vai dar o bote. Puxa o ar e estufa o peito. Prepara as pernas com músculos retorcidos das centenas de anos que viveu. Arrepia as garras, com unhas compridas e dedos finos. Salta. Cai diante da fêmea de olhos faiscantes, boca carnuda, pescoço pulsante. Ela grita. Assusta-se. Ele mostra os dentes eriçados e, num alto e bom som, brada:

— Sua porca.

Abaixa-se diante dela e pega o guarda-chuva do chão. Coloca-o nas mãozinhas sem anéis da fêmea de olhos faiscantes, perfume de lírio branco, vestido que não baila mais. Sorri. Ele não teve coragem. É Vampiro com dilemas morais. É justo ter o sangue alheio? – pergunta-se, cerra o sorriso, volta para casa, para reclusão.

Fecha a janela, cheira o cheiro de terra molhada. E dorme no caixão – trêmulo e sequioso – com a sede da vida. É, não foi dessa vez, Beduim...

H2OH e o gás que me falta

2010-02-02T03:06:00.000-08:00

Já tomei muito H2OH, aquele refrigerante de baixa caloria, levemente gaseificado. Tomei não porque é de baixa caloria. Tão pouco por ser levemente gaseificado. Tomei porque foi sensação do momento e eu, muitas vezes, me entrego a essa sensação do momento.

Foi assim com o meu Tamagochi (bichinho virtual), com os tazos dos Cheetos, com os ioiôs da Coca-Cola (que sempre que eu lia a palavra original, pensava se tratar de um produto feito longe, muito longe, não sei bem ao certo o motivo). E tantas outras coisas do momento que me fizeram entrar no momento.

Hoje, particularmente, acordei meio H2OH. Porém ao avesso. Não estou com baixas calorias. E não estou nem levemente gaseificado. Tá faltando gás, e não é em casa. Falta algo do momento para que eu possa entrar no momento. Falta uma febre doida para que eu possa me entregar e degustar por pouco tempo, mas mesmo assim me sentir revigorado de alguma forma. Se H2OH me desse gás, mesmo que levemente, eu não deixaria de tomá-lo.

Sim City

2010-02-01T02:09:00.000-08:00

Sei que o jogo é antigo, mas eu gosto de jogos antigos, principalmente quando possuem alguma estratégia, como Sim City. Você tem que administrar uma cidade, criar sua infraestrutura energética, viária e hidráulica. Fazer o zoneamento, administrar o caos que surge (terremotos, manifestações, ataque de óvnis, furacões, fogo). E, o pior, não ficar no vermelho, evitar cobrar altos impostos e fazer a cidade florescer. Parece fácil, mas mesmo começando com 50 mil (easy), o dinheiro se esgota com os investimentos que você faz em saúde, educação, segurança, manutenção da cidade e por aí vai... Realmente um jogo que me contagia pela simplicidade e, ao mesmo tempo, pela possibilidade de administrar mais um pequeno caos de minha vida: Julianópolis rs

Domingo e tilápias

2010-01-31T05:18:00.001-08:00

Eu gosto de filé de tilápia frita. Aqueles bem temperados com sal, limão, alho e cebola. Passados no ovo batido. Empanados na farinha de trigo com a de milho. Fritos no óleo fervente, com direito a um barulho borbulhante. Sim, eu gosto de filé de tilápia. E, às vezes, quando quero brincar com o paladar, empano rodelas de cebola e as frito no óleo borbulhante. A casquinha fica crocante, o vegetal com sabor acentuado. A boca morde os nacos de carne e de vegetal. E eu almoço num domingo, com o sol a burilar em meus pensamento aquela malemolência típica de um glutão estufado com filés de tilápia.

Deito-me no sofá e mergulho num mundo de leituras. Sim, domingo é mágico. Apesar de ser um dia chato após a musiquinha do Fantástico.

Minha análise - O apanhador no campo de centeio

2010-01-30T03:31:00.000-08:00

Magro, cabelo já com fios brancos cortado à escovinha, chapéu vermelho de caça. Um adolescente vindo de uma família abastada de Nova York, 17 anos, estudante de um conceituado internato para rapazes em Angerstown, na Pennsylvania. Holden. Holden Caulfield. Este é o garoto-personagem do livro O Apanhador no Campo de Centeio, de Jerome David Salinger (1919 – 2010) que, desde seu lançamento (1951), vendeu cerca de 20 milhões de exemplares, posicionando-se em 40ª lugar dos livros mais vendidos em todos os tempos.

Também é o garoto-personagem que representou uma novidade na literatura norte-americana contemporânea: deu voz e direito a uma visão própria do mundo adolescente. E, por isso, de acordo com a Folha de S. Paulo, até hoje são vendidos anualmente cerca de 250 mil exemplares deste livro que ajudou a moldar uma geração.
A história é bem simples. Não há reviravoltas, enrolação, suspense, mistério. Trata-se de um relato de fim de semana daquele garoto, Holden Caufield, que, internado numa clínica de reabilitação devido a uma crise nervosa, inicia sua história a partir do dia em que resolveu sair do colégio. Após levar bomba em quatro matérias (das cinco que tinha) decide fugir de seus problemas (e de seus pais) e, neste período, reflete sobre tudo (ou quase nada) o que viveu.

Holden é de uma docilidade arredia. Pontua, como um adolescente, aquilo que lhe chama a atenção e, numa intempérie típica da idade, fisga uma outra vertente do problema e desdenha de tudo. É a expressão de uma fase que se traduz em tentativa e erro. Mais tentativa do que erro, pois o erro se dissipa numa névoa de imaturidade. Ele fala de seus pequenos prazeres, suas dores, suas observações de um mundo que, aos poucos, caminha para um ambiente adulto. Que ele, inconscientemente, teme. E critica com seu sarcasmo e humor negro, diluídos numa linguagem simples e cheia de gírias, tal qual o linguajar adolescente.

Por mais que busque um caminho alternativo, por mais que procure seu eu, tudo é em vão. E é aí que está a grande sacada do livro. Há toda uma sucessão de coisas banais, narradas em primeira pessoa, de forma despojada e sem firulas. É um adolescente remoendo sua pequena grande história sem grandes conquistas e sem grandes pretensões. Holden Caulfield. O garoto, de 17 anos, que queria ser “o apanhador no campo de centeio”. Queria evitar que as crianças caíssem num abismo do mundo adulto e se perdessem naquela névoa que, de certa forma, o amedrontava: a cisão com o mundo juvenil.

O garoto traduz a rotina de sua vida numa sucessão de sensações. Detesta viver em Nova York , com seus “táxis, ônibus da Avenida Madison, com os motoristas gritando sempre para a gente sair pela porta detrás, e ser apresentado a uns cretinos que chamam o Lunts de anjos, e subir e descer em elevadores quando a gente só quer sair”. Mas também, distante de tudo, parece não se importar de fazer uma pergunta descabida – e sem sentido – para um taxista: “Escuta aqui, você sabe onde ficam aqueles patos que vivem no lago lá pro lado sul do Parque? Aquele laguinho? Você sabe por acaso para onde eles vão, os patos, quando fica tudo congelado? Será que você tem uma ideia?”. Em vão. O taxista nada sabe dos patos. Mas Holden pode se dar ao luxo deste tipo de pergunta. Ele está em busca de respostas. Em busca de seu eu – que muitas vezes está perdido.

Há toda uma mistura dos medos e conflitos inerentes a esta idade de transição. A curiosidade pelo sexo, a síndrome do patinho feio, a onipotência, a lembrança da infância, a dor da perda de um irmão, a necessidade de proteger a irmã mais nova, a ânsia de se espelhar no irmão mais velho. No Apanhador se encontram não só relatos de um garoto, mas sim o eco de uma multidão de adolescentes na fase em que os hormônios fervilham e a idade adulta caminha de mansinho, com seu peso característico da responsabilidade.

O Autor - Jerome David Salinger nasceu no dia 1º de janeiro de 1919, em Manhattan, Nova York. É tido como um dos escritores mais influentes dos Estados Unidos. Salinger tinha 32 anos de idade quando estreou em 1951, com “O Apanhador no Campo de Centeio”, que o elevou ao topo da cena literária. A primeira edição do livro causou polêmica pela liberdade com a qual descrevia a sexualidade e a rebeldia adolescente. Com o sucesso advindo por sua obra, começou a cultivar sua privacidade e seu silêncio, quando se mudou, em 1953, para uma cabana de madeira em Cornish, New Hampshire. Salinger faleceu em 27 de janeiro de 2010, por causas naturais, em sua casa.

Ciência para ficar rico

2010-01-29T03:18:00.000-08:00

Hoje pela manhã eis que me bate aquele questionamento mais cretino: por que não sou rico? Revolvo-me na cozinha em busca de algo para comer. Sem frutas, sem pão, sem nada. Acho um iogurte de mamão com banana e, para completar a festa gastronômica, como amendoim japonês. E o questionamento de como ficar rico segue em minha cabeça.

Venho ao computador para ver minha nota do Enem e ver o que é o Sisu (ou Sifudê), aquele novo Sistema de Seleção Unificada. Entro no site, vejo que o curso que eu gostaria só tem no fim do mundo (não que minha região não seja, mas fim do mundo é tudo o que fica a cinco cidades de distância da minha). E eu volto meu questionamento: por que não sou rico?

Nesse momento tenho um flash iluminador. Lembro-me do que dois Sérgios me disseram (coincidência? destino?): existe um livrinho que ensina a nos tornarmos ricos,ou melhor, aprendermos a ter uma mente rica. E está disponível gratuitamente. Chama "Ciência de Ficar Rico".

E eu descobri que, se for o caso, vou ler este livrinho. Já fiz escola na vida de classe-média-que-só-sonha-em-ser-classe-alta. Já apanhei demais trabalhando para os outros. Já perdi meus cabelos com tanto estresse para um ordenado que se esvai como um peido: só dá pro cheiro.

Para quem se interessar, segue link do livrinho. Ainda preciso terminar de ler O Senhor dos Anéis - As duas torres. Mas como diria o exterminador do futuro: I´ll be back. Eu voltarei! E lerei o livrinho. Terei uma mente rica, se é isso que funciona (preferia ter logo o bolso rico).

Noite de sonhos

2010-01-28T02:16:00.000-08:00

Ando dormindo mal por causa de sonhos. Não que sonhar seja ruim, mas acordo cansado. A mente fica louca, o corpo também. E os sonhos psicodélicos me deixam cada vez mais perdido.

Nesta noite sonhei que eu havia conseguido capturar uma calopsita cinza, colocando-a junto com as minhas outras calopsitas. Do nada, elas se transformaram em pequenos cachorros poodle e começaram a se bater. A área foi isolada por algum órgão de proteção contra aliens ou algo do tipo e os cachorrinho fugiram. Eu tive que resgatá-los. Tal qual é minha descoberta que, quando eu comecei a andar de carro, eles estavam no porta-mala, junto com a ração. Peguei-os e os soltei no meu quintal. Nada mais lembro.

E são sonhos assim que ando tendo. Animais que se transformam em outros. Peixes que voam pelo ar. Calopsitas que aparecem do nada. Ratinhos brancos que se multiplicam infinitamente. Cachorros que usam fralda. E por aí vaí. Quanto mais maluco, mais estranho. Quanto mais estranho, mais eu penso: sim, esses são meus sonhos.

Há certas coisas...

2010-01-27T02:36:00.000-08:00

Há certas coisas pendentes que nos deixam pendentes. Aguardo a nota do Enem. Aguardo o resultado da Ufscar (embora saiba que tenha ido muito mal, tenho uma certa esperança). Aguardo minhas férias.

Há certas coisas que acontecem que mexem com a gente. Mexeu comigo o falecimento de minha tia no final do ano passado. Mexeu comigo o falecimento de Zequinha, meu cachorro. Mexeu comigo essa sensação estranha de fragilidade da vida.

Há certas coisas que nos desmotivam ante a vida profissional. Desmotiva não aprender mais. Desmotiva não ter como melhorar a situação monetária. Desmotiva saber que, por mais que mandemos currículos, as coisas não fluem.

Há certas coisas que nos fazem pensar. Pensar ante tudo o que acontece. Pensar ante o que vemos. Pensar ante a vida que tem essa dimensão estranha de afastamento.

Há certas coisas que não entendemos por que fazemos. Há certas coisas que nos fazem sentir mais perdidos. Há certas coisas que são coisas para serem esquecidas. Há certas coisas que é melhor nem comentar.

Enfim... Há certas coisas...

R$ 1 de papel

2010-01-26T03:15:00.001-08:00

Como não tenho muito o que falar e só vim aqui depositar algumas palavras, eis que trago a tônica do fim da nota de um real. Sei que essa decisão foi tomada há bastante tempo, mas não me conformo com o fim.

Apesar de muitas vezes achar que nasci na geração errada (queria ter nascido nas próximas), às vezes bate saudades daquela nota verdinha, com um beija-flor atrás e, melhor ainda, que não pesava na carteira, como as famigeradas moedas. Além de pesarem, tilintam nos bolsos e nos entregam.

Com o R$ 1 de papel eu comprava um Kinder Ovo. Ia no bar e voltava com 30 balas (3 por R$ 0,10). Ou 100, caso fosse aquelas balinhas de R$ 0,01, miudinhas em tamanho, mas portentosas em sabor. Com R$ 1 de papel, eu me sentia o máximo, sem aquele aspecto de contador-de-moedas-em-fila-de-supermercado-que-irrita-todo-mundo. Eu podia andar com a carteira sem chamar atenção. Caminhar felinamente, sem ser notado.

Agora, com as moedas de R$ 1, caminho feito um bode com sino no pescoço. Faço carregamento de peso. Não compro mais o Kinder Ovo (subiu o preço) e, por fim, transformei-me no famigerado contador-de-moedas-em-fila-de-supermercado-que-irrita-todo-mundo. Sinto falta do R$ 1 de papel!

Eu e meus clones, meus clones e eu

2010-01-25T02:31:00.000-08:00

Vez ou outra ouço alguém dizer que me viu em algum lugar. Estranhamente, talvez eu nunca tenha frequentado o lugar, mas a pessoas, categoricamente, afirmam que sim. Só pode ser um sósia, ou um clone ou, ainda, um et camuflado com a primeira coisa que ele viu na Terra, ou seja, eu.

Estas histórias me alegram. Acho interessante haver pessoas parecidas comigo. Não, não é um ataque narcísista, mas sim uma leve constatação: há mais de 6 bilhões de pessoas no mundo e há quem tenha o rosto similar ao outros. Não são 6 bilhões de rostos diferentes: há alguns gato-pingados que se parecem. Logo, meu rosto e o seu e o de qualquer um é, neste ponto de vista, um rosto comum ante aos bilhões na Terra.

Uma vizinha afirmou, certa vez, que me viu em uma esfiharia. E eu fumava. Eu frequento aquela esfiharia, mas não fumo (só passivamente, o que com a lei anti-tabaco diminuiu consideravelmente, ainda bem). Um colega também me viu caminhando numa avenida da cidade. Eu já caminhei por esta avenida, porém o que me chocou: entrei numa loja de esportes. O problema está aí: não pratico esportes.

A mãe de um colega afirmou de pés juntos que eu fazia capoeira e que ela tinha me visto várias vezes. Se eu ao menos tivesse ginga, eu poderia passar por capoeirista, mas... Não é bem assim.

Até no mundo virtual surgem algumas destas sacadas. Nesta semana uma pessoa que eu sigo e que me segue no Twitter, a @sintonizada, veio me perguntar: "você tava no no canto ontem?". Respondi que não. E ela retrucou: "eu quase fui falar com seu clone achando que era você. hahahahahha".

São por essas e outras que me divirto em saber que meu rosto é comum. E só há três hipóteses para explicar isso: 1) Fui clonado / 2) Tenho irmãos gêmeos que foram separados / 3) Ets se apossaram de meu visual para dominar o mundo.

Abaixo seguem alguns clones / gêmeos / Ets. O primeiro foi retirado de um cartaz da Unicamp. O segundo é o Che do seriado O.C.

Eu escritor?

2010-01-24T02:59:00.000-08:00

Pois é, pois é. Às vezes me pego, principalmente no final do ano, com uma estranha vontade de escrever algo que não se prenda no 3Q + COP, o queridinho lead jornalístico (Quando, Quem, Que, Como, Onde, Por que). E eis que inicio minha jornada literária num texto estilo Lewis Carroll, bem maluco mesmo, sem pé-nem-cabeça-nem-mãos-nem-bolsos. Já escrevi 19 páginas, a meta é 50. O propósito? Não ficar parado. Gosto de criar, inventar, mesmo que a mistura seja, digamos, babaca.
Como diria o filósofo pós-moderno, Bambam, "faz parrrte".

Segue um trecho da história de Felipe, que se perde no mundo estranho dos espelho. Ok, é um clichezão, mas... Desculpe-me a franqueza, o texto é meu =)

"Felipe se apertou em decúbito fetal, abriu os olhos e se sentou na cama. Sozinho, nada fez. Apenas olhou pela janela, onde as nuvens brancas pairavam no céu azul, feito pedaços de algodão. Suspirou o suspiro dos que se culpam e observou, a sua frente, um antigo espelho que jamais havia visto nas vezes que dormira em sua avó. Era um cristal trabalhado, com bordas prateadas, de uma limpidez jamais observada. Ele se levantou, tocou os pés com as meias no tapete avermelhado, deu alguns passos trôpegos pelo quarto e, enfim, ficou frente a frente de seu reflexo. Respirou. Mas seu hálito não marcou a fina peça de cristal, causando-lhe certo estranhamento. Esticou a mão de finos dedos esbranquiçados e tocou o reflexo. Nada sentiu. Era como se suas mãos transpassassem aquele vidro límpido e entrassem num outro mundo. Suas pupilas se dilataram, tomou fôlego e, sem mais nem menos, se apertou diante de seu reflexo no espelho, como se pousasse um beijo em si próprio. Num turbilhão de vozes, gritos, cores, cheiros e sensações, foi tragado por um buraco onde o tempo não era tempo e a vida não era vida. Tudo era a mesma coisa, uma matéria negra, mas ao mesmo tempo colorida. Felipe despencava, assim, num abismo, onde, depois de impactar o corpo no gramado orvalhado, desmaiou sem forças e sem fôlego. Acordou após um longo tempo e percebeu que, ou estava num outro mundo, ou sonhava. Levantou-se do chão, com as meias úmidas pelo orvalho. Retirou-as e deixou que seus pés tocassem o solo, estranho solo, onde as raízes das gramas pareciam do lado contrário, de modo invertido. Nada entendeu. Tudo era trocado.
Deu alguns passos e, enfim, a sua frente, encontrou uma placa onde jazia, em letras vermelhas, a seguinte inscrição “Jardim sinestésico”. E um soluço o pegou, espalhando um Uic que ecoou pelo infinito e retornou numa explosão de cores, feito uma rajada de tintas ultracoloridas, que se emaranhavam num tecido sem distinção ou forma, apenas gradações, tonalidades, deleites visuais sentidos no ouvido. Caiu de joelhos, meio tonto, meio perdido, mesmo embasbacado e, sem nada entender, ouviu o assoviar do vento que, ao invés de ressoar em seus ouvidos, trazia-lhe sensações no nariz, como se fosse um hálito de mil cheiros, hora doces, hora cítricos, por vezes fétidos, indecifráveis, indefinidos. Arregalou as pupilas num susto e, diante de si, viu desabrochar, como num clarão, milhares de flores, num tapete multicolorido. A sensação de vê-las causava-lhe um furor gustativo. É como se uma enxurrada de sabores amargos, doces, azedos e salgados permeassem por seus olhos e corressem corpo adentro, numa explosão química. Levantou-se e deus dois passos. O resfolegar do gramado nos seus pés se traduziu numa overdose de barulhos, que rangiam, explodiam, se afinavam, se emudeciam numa orquestra maluca e completamente delirante. Seus sentidos estavam embaralhados, confusos, trocados. Estranhamente trocados. Ele, enfim, sentia o que era o 'Jardim sinestésico'"

2010

2010-01-23T03:20:00.000-08:00

Estou desmotivado por tanta coisa. Meu MTB não sai, não há como crescer profissionalmente onde estou, meu cachorro morreu, não tenho retorno dos currículos que encaminhei, enfim... estas e outras coisas me desanimam. 2010, definitivamente, não tá tendo um bom começo. Que a maré de desmotivação desapareça. Volta pro mar oferenda!!!

As Brumas de Avalon

2010-01-22T02:20:00.001-08:00

Ano passado mergulhei na leitura do livro "As Brumas de Avalon", de Marion Zimmer Bradley, que se divide em quatro volumes: A Senhora da Magia, A Grande Rainha, O Gamo-Rei e O Prisioneiro da Árvore.

A história traz uma visão feminina do Rei Arthur e seus Cavaleiros da Távola Redonda e, logo de cara, já segui aquele velho ditado (preconceituoso): mulher falando de mulher só vai dar baixaria. E, de certa forma, deu. Não no sentido de contaminar a obra com firulas e desmerecê-la. Pelo contrário. A visão feminina das personagens que narram a história, principalmente ao se referir a outras mulheres, traz embutido uma crítica à submissão feminina, o que é genial. Desmascara, com a história do Rei Arthur, uma série de preconceitos ainda tão presentes em nossa sociedade.

E é no momento da crítica da personagem feminina a outra que se revelam os preconceitos que pairam. E isso humaniza ainda mais a obra, que é envolvente e cativante. Comecei a ler o primeiro livro. Quando vi, estava no último volume e, ante as últimas páginas, pensava comigo: que droga, uma história tão legal vai se acabar. E acabou, deixando em mim um gostinho de "quero mais".

Indico as As Brumas de Avalon para quem gosta de histórias com artefatos da Idade Média, além de querer ver a história do Rei Arthur pela visão feminina.

Em tempo: Para não passar em branco, hoje faço 22 anos e 6 meses. E isso não foi nem eu quem lembrou, mas meu pai.

Dentes e falas estranhas

2010-01-21T03:22:00.001-08:00

Hoje fui ao dentista e confesso: esta é uma profissão que, além de entender de dentes, tem que entender de falas hebraicas. Chego no consultório esbaforido (quatro lances de escada para chegar no 2º andar), aperto o interfone, entro. Espero pacientemente o meu horário.
A porta abre, sai um cara sorrindo. Isso é coisa típica de dentista, que extrai dos pacientes três tipos de riso: nervoso de medo, amarelo pelo valor do tratamento e feliz para exibir os novos dentes. Eu me enquadro em dois tipos: amarelo pelo valor e feliz por exibir os dentes. Ok. Um pinguinho de nervoso de medo também, mas é mínimo.
Entro no consultório, sento na cadeira com sua luz que cega. Abro a boca e lá vai o motorzinho. Umas agulhadas bem de leve me dão um choque. Normal. A dentista restaura meu colo do dente canino esquerdo. Elimina uma "semi-cárie" no dente do fundo. Me pergunta algumas coisas, que sou obrigado a gaguejar com a boca aberta, a língua presa por um espelhinho e a impossibilidade de engolir a saliva. É, tem coisa que só dentista pode entender: restauração de dentes e falas em hebráico.

Anjos do sol

2010-01-20T02:21:00.000-08:00

Ontem a noite, por volta das 19h50 rumei ao Cine Estação. A chuva caia, o vidro do meu carro embaçava, o limpador estava em funcionamento. Não achei uma vaga onde gostaria de ter achado, mas consegui em outro lugar. Estacionei, peguei o guarda-chuva, trombei com um primo por parte de pai, cumprimentei-o, e entrei na Estação Ferroviária.

A chuva continuava a correr macia, enquanto eu fui me aconchegando na cadeira. As janelas foram fechadas, o escurinho do 'cinema' começou. A tela brilhou diante de meus olhos e se abriu no filme "Anjos do Sol".

Trata-se de uma produção brasileira (2006), onde é abordado o tema da prostituição infantil no Brasil. A personagem principal - óbvio, o nome é Maria - é vendida num leilão de meninas virgens, vai parar em Socorro, onde é explorada sexualmente na Casa Vermelha por garimpeiros. A história segue, mostrando os mandos e desmandos no corpo de uma criança. Mostra o Brasil sem leis. Mostra a vergonha de tudo o que acontece e não devia acontecer. São os anjos do sol, que perdem o brilho e a infância. Se entregam, antes de tudo, às dores e ao medo. Bela fotografia, excelente sonoplastia, bonita história. Recomendo.

Galhofa matutina

2010-01-19T02:15:00.000-08:00

Eu sou, acima de tudo, galhofeiro. Gosto da troça, da zombaria e da possibilidade de tirar sarro da própria merda. E merda é uma coisa boa, pois é ela quem aduba a vida. Eu sei que é frase feita, mas existem momentos em que frases feitas devem ser usadas, pois já foram feitas e estão aí para isso.

Pequena maldade
Gosto de infernizar meu primo Julio. E hoje não foi diferente. Ontem ele ficou me irritando com uma maldita lanterna. Hoje ele acordou com a lanterna piscando na cara dele. Lanterna trocada não dói, mas irrita. O melhor de tudo foi vê-lo dando um pulo na cama e dizendo mal humorado: "ontem você ficou falando que não pode ligar a lanterna na cara dos outros". Dei risada e disse. "Mas é você, então eu posso". Acendi de novo a lanterna, ele se levantou, correu atrás de mim para me socar. Eu fui ao banheiro, tentei fechar a porta, mas não deu tempo. Quando ele chegou perto, apenas sorri zombeteiro. Ele fez cara de mal humorado e saiu. Não sei o motivo de tudo isso, mas sou galhofeiro. E amanhã, se tudo der certo, eu cutuco o nariz dele com um pedaço de papel higiênico molhado.

Zequinha partiu

2010-01-18T13:21:00.000-08:00

É nas pequenas despedidas que sentimos o quão incompletos somos. Zequinha, meu cachorro baleia assassina, guloso, raivoso, meigo, curioso, enfim, uma infinidade de adjetivos que só quem o conhecia poderia lhe dar, partiu. Senti o peso de não ter lhe dado o último beijo, a última brincadeira, o último passeio de corrente. Senti o peso de não ter lhe cheirado e abraçado uma última vez, num último adeus.
Sufoco as lágrimas, silencio-me nesse desabafo. Enfim, perco meu Zequinha para o nada, para o esquecimento. Foi bom demais enquanto durou. Não foi apenas um cachorro, mas parte de mim. Foi Zequinha, meu eterno cão baleia assassina.

Sonho estranho

2010-01-18T02:44:00.000-08:00

Vou relatar brevemente o tipo de sonho a que me sucumbi. Freud teria diversas explicações, mas ele se foi e eu não estou com vontade de garimpar no Google o significado das coisas que me acometeram nesta noite. Só sei que, não fugindo à regra geral dos meus sonhos, foi estranho. Seguem os lapsos de memória.

Eu vestia terno, estava com gel no cabelo e usava um chapéu preto. Encontrei minha tia e meu primo numa rua, dando risada. Surgiu um fotógrafo, que fotografou nós três e ainda me disse que eu tinha saído bem na foto, apesar de parecer "meio idiota" em algumas. Olhei ao lado e a rua Dom Pedro estava tomada por uma estranha quadrilha junina.

Só sei que depois eu havia sido convidado para um churrasco numa chácara. Fui de carro até lá e, ao chegar, a chácara se transformou numa casa, com piscinas e árvores dentro dela. Descobri que era de uma tia por parte de pai, excêntrica por sinal. Havia duas piscinas na sala, sendo uma com formato de beija-flor com rabo de baleia (não me pergunte o que é isso, mas foi o que meu inconsciente explicou no sonho). Também havia várias goiabeiras.

Do nada, eu estava em minha casa, com um tambor azul, cheio de água. Peguei um copo, coloquei terra nele e introduzi duas mudas de uma planta áquatica. Ainda disse alto e em bom som: "vou preparar esse tambor para plantar sementes de lótus". Coloquei os copos com terra dentro do tambor e as plantas cresceram. Surgiu um imenso galho de goiaba.

Eu o joguei ao lado e vi várias goiabas com formato de abacate e pequenos espinhos. Apanhei algumas frutas ainda verdes e o galho jogado se transformou numa imensa goiabeira, que escalei. No local, uma penca de bananas todas grudadas (havia 15 no total). Alguém me disse que este estranho fenômeno se chamava "cachoiaba" e que só havia ocorrido no sul do país. Portanto, eu deveria enviá-las ao Willian Bonner e, por isso, pus-me a descascá-las. Não lembro de mais nada.

Entre gigantes e reflexões

2010-01-18T02:35:00.000-08:00

Quando a primeira cabeça foi ao chão, rojões para comemorar. Quando as britadeiras talharam o cimento e os ferros, comemorações ecoaram. Quando a operação Davi Derrubando Gigantes se estendeu a luz do dia, deixando apenas os pés das criaturas disformes, nada mais importava. Os gigantes jaziam, tão inertes como foram, apenas na memória e nos registros jornalísticos. Mas isso realmente não importa.

A operação Davi deveria derrubar outros gigantes, que realmente assustam a cidade. O gigante mor: o marasmo que assola a Princesa Tecelã – antes tão dinâmica, agora com a síndrome da bela adormecida, que tem seu príncipe, mas não seu beijo para acordar.

É difícil aceitar que uma cidade tão próspera fique neste marasmo. Sem cinema (felizmente temos um suspiro que é o Cineclube, que retomou as atividades em janeiro), sem mudanças, sem oportunidades, sem projetos consistentes. Americana está entregue a uma corda bamba de incertezas. Equilibra-se, a muito custo, no que já foi construído, mas nada de novo se constrói. A cidade, pergunto, perdeu a pulsação?

Quando a cabeça do gigante rolou, não era apenas uma obra de arte (mesmo sem a beleza estética desejável), mas sim o que a cidade, atualmente, representa: uma queda, iniciada pela falta de projetos consistentes, que apontem rumos e não se percam no emaranhado de promessas jamais cumpridas.

Os gigantes, que seguram o portal Princesa Tecelã, são sempre renegados. Quando estorvam, tem a voz sufocada, pois não tem a mínima importância no contexto. Os gigantes somos nós. Os gigantes são todos os americanenses, que sustentam este arco, esta máquina que parece estar enferrujada.

E esta ferrugem se espalha em vários cantos. Pegue-se como exemplo o sistema viário da cidade. De acordo com o Departamento Nacional de Trânsito, no mês de setembro de 2008, Americana contava com uma frota de cerca de 115 mil veículos. Em 2009 eram registrados cerca de 121 mil. Isso representa um salto, em menos de um ano, de aproximadamente seis mil veículos. Se hoje há um caos no sistema viário, imagine daqui a alguns anos, quando houver um número maior de automóveis?

É esta é uma das questões, por exemplo, que deve ser discutida. Deve-se criar um plano de mobilidade viária. E por plano não se entende uma ação emergencial, mas sim algo traçado, pensado e com o intuito de não atender simplesmente o momento, mas o futuro. Se a cidade mergulha num caos viário, tudo para. Cidade é fluxo, movimento, rapidez. Não deve ser sinônimo de engarrafamento, estaticidade, caos. Deve-se investir em melhorias viárias, organizar o fluxo do tráfego, trazer segurança ao sistema viário, repensar todo o sistema parado no tempo.

A cidade não foi planejada, mas sempre há tempo de se iniciar uma pequena revolução e, assim, oferecer aos cidadãos qualidade de vida. O que falta? Projetos, planos e, principalmente, ações. Mas ações pensadas e não simplesmente surgidas do dia para a noite, como foi a queda dos gigantes. Pois quando os gigantes se foram, rojões. Mas quando a cidade se vai, só há lamentações.

Entre chuva, caminhada e coisas idiotas

2010-01-17T14:15:00.000-08:00

Começo bem meu primeiro dia de blog. Ao menos com uma história idiota. Sabia que ia chover e não foi por falta de aviso de minha mãe e minha tia. Mas segui rumo a avenida Brasil, pois não aguentava mais ficar socado dentro de casa. Pois bem...

Fui até a Vox 90 e de lá pus-me a voltar. Recebi duas ligações do meu pai e uma da minhã mãe, perguntando onde eu tava - coisas de filho único. Até ai tudo bem. As gotas de chuva vieram. Não apertei o passo. E fui caminhando, com cara de idiota. Agora idiota semi-molhado. Mas feliz, com aquela sensação de pobre em piscina de mil litros.

Fui pela avenida Brasil, subi a Florindo Cibin, peguei a avenida Cillos, rua Padre Anchieta, caminhei pela praça do Hospital São Francisco, peguei a Ari Meireles, segui pela Tamoio e cheguei à rua Dom Pedro I.

A água me ensopa. Jogo as mãos no cabelo. Chacoalho a cabeça com pensamentos distante. Sigo reto e ouço um grito:
- Delícia!!! - será comigo? pensei, pois a minha frente havia uma senhora com guarda-chuva.
Não olho pra trás e ouço um último berro:
- Gostoso!

É. Foi comigo. Segui para casa, sem olhar pra trás. Tinha apenas um sorrisinho no lábio e uma ideia idiota na cabeça: é, não to tão perdido assim.

Bem-vindos

2010-01-17T09:36:00.000-08:00

Um blog surge. Ainda em processo de construção